Bloc and Blog, Blog Cerrado

¡Mudanza!

2008-05-19T21:12:00.001+02:00

Bang bang you're my machine gun

2008-05-17T15:12:00.000+02:00

Me miraste con aquellos ojos de Pat Benatar
y no pude evitar colar la mano bajo la chaqueta.
Aún olía a pólvora flotando en el aire
cuando nos metimos en la cama.

Tempus fugit

2008-05-15T13:28:00.000+02:00

Dentro de poco estaremos metidos hasta la cabeza en los exámenes y no habrá tiempo para fiesta.

-Qué rápido avanzan los tiempos - Decía Don Cayetano a las doce y treinta y cinco del mediodía mientras miraba el reloj de bolsillo dorado sobre la palma de su mano derecha. El minutero y la manecilla de las horas se habían puesto a girar a toda velocidad agotando la cuerda del reloj. Cuando ambos palitos negros tuvieron a bien detenerse - las cuatro y cuarenta y ocho - un generador eléctrico lo aplastó contra la recién adoquinada Acera de Recoletos.

Algo similar debió pensar Antonio Gaudí el día 7 de junio de 1926, al cruzar la calle Bailèn cuando un tranvía se le echó encima. Aunque Pierre Curie, el 19 de abril de 1906, al ser atropellado por un coche de caballos en una calle de París, resolvería (antes que nadie) que, al fin y a la postre, el progreso era sólo una cuestión de semántica.[1]

[1] Mientras las muertes de Gaudí y P. Curie son completamente reales, la del insigne antepasado de Christian, Don Cayetano Usillos Guerra, es una licencia literaria. Disculpen el atrevimiento.

P.D.: De momento, habrá que aprovechar los últimos días que nos quedan.

Valladolid 1908

2008-05-13T13:31:00.005+02:00

El domingo día 11 de Mayo se cumplieron 100 años de la construcción del edificio consistorial de Valladolid. Con motivo del aniversario, el ayuntamiento organizó un concurso de disfraces y actividades de animación con actores vestidos de época.

Esta fue la aportación de mis amigos y mía:

Podéis votarnos aquí. Somos el número 21 (de momento en la foto 75 del álbum).

P.D.: Creo que somos el grupo más numeroso

Gato con guantes no caza ratones

2008-05-12T14:50:00.005+02:00

Quizá cambie de nuevo el aspecto de este blog... aún lo estoy pensando.

Mírate las manos, esas de las que otros tanto hablan. Mírate las manos; están vacías. No queda nada de todo lo que has estado intentando aprehender en tu vida. Llega a la conclusión, no hay otra, de que has estado aferrando el aire siempre.

NdE.: El autor pudiera referirse a Manos, David González. Pero se trata tan sólo de una elucubración pues el autor se encuentra en paradero desconocido.

P.D.: Ayer volvimos a 1908, y molaba...

Windows Live Messenger Plus

2008-05-08T12:27:00.003+02:00

Maxence Van der Meersch - Ética profesional - es Ausente y es posible que no conteste.

These boots are made for walking dice (12:33):
Hola
Maxence Van der Meersch - Ética profesional (Ausente) auto-mensaje: Si no te estas muriendo puede esperar, si te estas muriendo no puedo ayudarte.

Día del trabajador

2008-05-02T13:37:00.004+02:00

Esta entrada debería haber aparecido ayer... Pero comprenderán que la comida con los padres, las presentaciones extraoficiales, el sol y la feria del libro, entretienen a cualquiera.

Son las 12:33 de una mañana de jueves. Es uno de Mayo y sólo trabajan en el sector servicios algunos camareros, vigilantes y quiosqueros (seguro, por nuestra seguridad, que también policías, bomberos, enfermeras y miembros de la agencia nacional de inteligencia). En la Plaza Mayor, frente al centenario (justo) edificio consistorial, hay un equipo de música. Suenan ska, la internacional, Victor Jara (con su querida presencia) y un Alberti al galope. Aplausos encasetados a falta de que abran los supermercados para comprar algunos enlatados.

Entre las mesas de una terraza se mueve un palomo (o paloma) mendigando restos de patatas fritas desde su plumaje deprimido, callejero, desheredado y moribundo. Un hombre tostado, de aquellos que nos llaman payos por no llamarnos otras cosas, ofrece relojes a los falsos domingueros del puente. Pasa de mesa en mesa, se acerca a una pareja y duda: ambos leen al sol libros blancos que parecen nuevos, una caña a medias y un café vacío descansan en la mesa. Pasa de largo guardando silencio como la tímida paloma vieja (o palomo) que ve picotear el suelo bajo la silla de ella, junto al pie de él. También el camarero flota entre sus clientes aleteando a veces dentro de sus pantalones negros y su delantal blanco como un cuervo con pechera nueva. Pero él no respeta la calma: retira nervioso el café vacío, el último trago inacabado de cerveza, el plato con las migas de patatas, la cuenta que aún no se le ha ofrecido. Es el día del trabajo.

P.D.: Los holandeses no celebran el día del trabajo el 1 de Mayo...

La locura que viene de las ninfas de Roberto Calasso

2008-04-30T10:51:00.002+02:00

La locura que viene de las ninfas
Roberto Calasso
Editorial Sexto Piso, 2007

Tras terminar la lectura del libro de Calasso, recomendada por Javier Nespereira (miembro de COLMO y -puede que- amigo), os la recomiendo a mi vez. Se trata de un conjunto de ensayos breves sobre literatura y algo de cine y algo de mitología (y con algo de genialidad).

[...]Quizá el escándalo que Lolita suscitó en algunos cuando apareció - y al parecer continúa suscitando - se debía sobre todo al hecho de que Nabokov obligaba a la mente, con los medios traicioneros y matemáticos del arte, a despertarse a la evidencia, a la existencia de esos seres - las ninfas - que pueden también presentarse bajo la forma de una chiquilla estadounidense con calcetines blancos. Más que el sexo, el escándalo era la literatura misma.

El síndrome Lolita in La locura que viene de las ninfas

P.D.: Recuerden este párrafo la próxima vez que les hablen de lolitas...

Por un grano de granada

2008-04-28T14:00:00.000+02:00

Cuando vuelvo a casa a medio día atravieso la plaza arbolada de las Batallas.

Al llegar la primavera
también florecen los bancos
con espículas de amantes
y pétalos geriátricos.

P.D.: La palabra espícula existe aunque la rae se empeñe en lo contrario.

He venido a enterrar a César, no a elogiarle*

2008-04-27T21:20:00.003+02:00

ironía.

(Del lat. ironīa, y este del gr. εἰρωνεία).

1. f. Burla fina y disimulada.

2. f. Tono burlón con que se dice.

3. f. Figura retórica que consiste en dar a entender lo contrario de lo que se dice.

- "La vida imita al arte"
- ¿Qué se siente sabiéndose una copia barata de algo más perfecto?[1][2][3][4]

[*] Shakespeare, William: Julio César, acto tercero, escena segunda, Marco Antonio dixit.
[1] Platón ya lo decía a menudo en el siglo IV y quizá le hicieron demasiado caso.

[2] Cesare Pavesse supo verlo al final de su oficio.[*1]
[3] Vincent van Gogh tuvo que ver a Paul Gauguin[*2] varios días seguidos para comprenderlo.[*3]
[4] Seguramente Primo Levi odiaba el arte.
[*1] Cesare Pavese termina su diario El oficio de vivir con esta frase: "No palabras. Un gesto. No escribiré más".
[*2] Gauguin no lo entendió nunca.
[*3] En 1888 se instaló en Arlés al sur de Francia, con la intención de crear un taller de artistas en su casa, llamada la casa amarilla, el color favorito de Vincent. El único que atendió a su petición del taller fue Paul Gauguin, que se desplazó hasta allí. En la tarde del 23 de Diciembre de 1888 Van Gogh y Paul Gauguin tuvieron un altercado en el cual se dijo que Van Gogh amenazó a Gauguin con una navaja. Más tarde esa noche Van Gogh volvió a la "Casa Amarilla" en Arles donde él vivía y se mutiló.

P.D.: Porvenir, te llaman porvernir porque llegas mañana.

Mester de Cibervía de Vicente Luis Mora

2008-04-25T14:20:00.013+02:00

¿Pero otra vez? - Sólo aprendemos a no repetir los errores si queremos...

Gradualmente se vio (como nosotros)
aprisionado en esta red sonora.

Jorge Luis Borges El Golem (1899-1986)

Cuanto parece caos y dispersión es red, y todo es cosa de pactar con el sombro, como los niños.

Gonzalo Rojas Octavio aquí y ahora

Las citas precedentes abren el poemario Mester de Cibervía de Vicente Luis Mora (Córdoba, 1970), premio de poesía "Arcipreste de Hita" 1999 y editado por Pre-textos en coedición con el Ayuntamiento de Alcalá la real.

Mester de Cibervía es un poemario sobre internet; el primero dedicado íntegramente a la red de redes tal y como se apresura a explicar el autor en su nota final. Y como también se apresura a explicar, el libro se divide en tres partes: "disolución del yo, la interrelación sexual, la geopolítica".

Y cumple. La nota no es un intento de dar coherencia final al poemario. Esas tres partes que Vicente apunta existen, están ahí. Aunque el nombre de la tercera es algo pobre y quizá sea mejor el de crítica, subversión, desencanto...

La primera parte lleva como título: Mi nombre es nadie; y el primer poema declara el anonimato[1], el escudo perfecto del nuevo navegante de la red. La segunda parte, El amor en los tiempos del Módem, habla de las (cyber) relaciones[2], de los amantes anónimos; y la tercera parte, Ciberia, ataca los entresijos del sistema, la alienación, el aislamiento, la economía, la cyberreligión, el progreso[3]... Hasta que sólo queda un lento sentimiento de repulsa que avanza página a página, verso a verso hacia una última sección, la coda, de la que nadie habla, el capítulo apocalíptico que ni Mora ni las solapas del libro anuncian. Un único poema cierra el libro: Apocalipsis Now (que podeis leer en el antiguo blog de Merino).

Ya dije en su momento que, otro de los poemarios de Mora editado por Pre-textos y llamado Nova, me había gustado mucho; y en él había encontrado uno de los mejores poemas de amor que he leído en mucho tiempo. Vicente Luis tiene la costumbre de no puntuar sus poemas. Su lectura en ocasiones requiere relecturas, o lecturas con calma, reconstruyendo las comas, los puntos, los dos puntos... En general considero que la ausencia de signos de puntuación hace flaco favor al poema, pero reconozco que eso exige del lector una atención doble y un mayor detenimiento en cada verso.

Mora dice en su nota que no busca el hipertexto cuando cita en los poemas. Que el hipertexto es una forma elegante de nombrar el collage y eludir los derechos de autor. Tal vez aquí aún con más razón en tanto en cuanto internet escapa cada más a los designios de las sociedades generales de autores y demás especies. Pero si aportan al poemario una cosa: la sensación de lo inevitable, de una deformación casi necesaria del instrumento de la red adelantado ya por escritores y poetas (incluso evangelistas) siglos antes.

Al final lo que queda es la crítica, la sensación de que estamos utilizando muy mal las posibilidades de la red de redes.

[1] Los nuevos Ulises que navegan la red viajan sin velas ni negras, ni de las otras.

Y feliz me sentí cuando estuvo mi nao mar adentro
Homero, Odisea, Canto X

I

Les dije que tenía vacaciones
las tengo también dije que me iba
y no es verdad voy a quedarme aquí
lo tengo todo el mar azul el mar
de la pantalla olas sin espuma
sin contaminación sin gente extraña
sin niños recubriéndome de arena
y tengo videojuegos los mejores
copiados desde el disco de un amigo
los más nuevos y caros del marcado

los rostros de sus héroes son el mío
sus princesas raptadas me enamoran
sus gráficos los cuadros más hermosos
mi nombre es Nadie y ya no busco Ítaca
en esas aventuras estoy vivo
aún más que en la oficina de mi vida
aquí no tengo rostro ni preguntas
y no saber quién soy no es un problema

[2] Después del amor a lo punto com que nos arrobado la razón ¿qué nos queda por probar?

III

No digas que Internet es inhumano
o no te dejaré mi guante táctil
ni el casco virtual ni la tarjeta
pues claro que es humano si te fijas
tú eres Internet no te das cuenta?
tus redes terminales del cerebro
controlan los sistemas de tu cuerpo
tu software neuronal tus conexiones
cubiertas de ventrículos tus dedos
como dulces ratones receptivos
tu búsqueda automática en la córnea
mi hardware explorando tus circuitos
qué bella está tu bárbara impresora
de besos tinta roja en tus labios
deseo tu sistema operativo
amplía mi memoria con recuerdos
demuéstrame que somos compatibles
aquí sobre la mesa te abro archivo
te quiero tanto siento cómo avanzan
bajo tu piel suavísima mis virus

[3] El último poema de la tercera parte deja al lector con una afirmación rotunda.

XII

1689 nace
el Bill of Rights inglés declaración
solemne y progresista de derechos
microsoft treinta décadas después
engendra el Bill of Gates modelo yanqui
relativizador de los derechos
la conclusión no queda más remedio
que retirarle la razón a Darwin

P.D. Este insigne lector no se da por aludido.

Nadie está seguro...

2008-04-23T11:59:00.013+02:00

Alguien puede explicarme ¿quién es el hombre de la pajarita de la Editorial Berenice? Avanza a pasos cortos, muy cortos, mirándote de frente. La cabeza pequeña, el cuerpo fofo. Lleva algo rojo en la mano. ¿Es un cuchillo?
¿Es Jack el destripador?

Bienvenidos pobres diablos a la fiesta del terror,
donde nada es imposible y nadie tiene salvación.
Carne en el asador
para el destripador.

Bajo la bruma de Londres acecha una maldición
bebe sangre y nunca duerme la otra cara del doctor
dos cabezas y una pierna cuelgan de su habitación.
Víctima treinta y dos,
para el destripador,
síntomas de esquizofrenia,
empieza la acción.

Y al anochecer rompe el disfraz
la otra cara de Jack,
y su sonrisa cruel vuelve a brillar.
Nadie está seguro,
hoy de nuevo es todo tan oscuro,
y anda suelto el destripador.
Segará tu vida
el cuchillo espera tras la esquina
nadie oirá tu voz.

Amanece y en las calles alguien grita en un rincón
fueron veinte puñaladas las que dio el destripador,
paz y prosperidad para el enterrador
alguien esconde una carta y un cuchillo delator.
Y al anochecer...

Las dos caras de Jack - La frontera

Me dice ella, desde ese norte que día a día está más cerca:

Ha kleintje, a lo mejor ya has resuelto el misterio del hombre de Berenice... No sé de qué es la imagen pero existe una historia de terror de Edgar Allan Poe que se llama 'Berenice'. La escribió en 1835, a mi me gustó. El hombre, Egaeus está obsesionado por los dientes de Berenice. No voy a contar más, es un relato corto. Encontrarás el texto original aquí.

(Y en una insigne y "bárbara" traducción a la lengua de Cervantes aquí)

Tal vez haya dado con el misterio... Aunque sería mucho más divertido si fuera Jack el Destripador...

P.D.: Hoy es el día de la comunidad autónoma. Día 23 de Abril. Fiesta de los comuneros. Pero que no os engañen, a ver si aprendemos de una vez que comuneros no es igual que comunistas.
P.D.2: Yo también estoy leyendo Circular.

Intersección

2008-04-21T21:23:00.001+02:00

Hace unos días me han recordado algo que se dijo en Versátil.es: el poeta está ahí pero es otra cosa. También se habló sobre el lugar de la poesía en el margen del margen.

No recordaba de dónde venían aquellos versos.

Había algo perverso en aquellos columpios,
en el tobogán (onomatopeya de la infancia)
donde lo había abandonado su padre.
Nunca supo exactamente el qué
Pero lo había.

En el silencio parcial de aquella biblioteca universitaria, levantaba de tiempo en tiento la cabeza del cenagal de apuntes y miraba por la ventana que tenía al frente. Una única palabra lo absorbía: sangre.

Sangre no era una metáfora. Sangre estaba escrita con un spray negro contra el cemento en forma de banco semicircular que rodeaba los columpios del parque. Sangre, en mayúsculas romanas.

El resto de la frase había quedado difuminado por el paso del tiempo y los fenómenos climáticos. Eso tenía que significar algo; SANGRE.

¿Y si ese margen también estuviera entre nuestros recuerdos?

Subjeto

2008-04-19T01:15:00.001+02:00

La literatura es un juego. El "intríngulis" de la cuestión es que ese juego nos lleve a algún sitio.

Creo que cuanto estoy feliz, las uñas me crecen con más fuerza.[1][2][3][4][5]

[1] Suponemos que el sujeto* es feliz y no se le rompen las uñas.
[2] Suponemos que el sujeto* es infeliz y se le han roto una o varias uñas.
[3] Suponemos que el sujeto* se estaba cortando las uñas y una le ha saltado a un ojo.
[4] Suponemos que el sujeto* es feliz y busca cosas que hayan cambiado en su vida por ese hecho.
[5] Suponemos que el sujeto* es infeliz y busca cosas que hayan cambiado en su vida por ese hecho.
....
[*] Mejor supongamos que el sujeto ha muerto.

Y eso es lo más difícil. Que te lleve a algún sitio.

Práctica de composición: Cinco finales para un piano

2008-04-17T00:00:00.006+02:00

¿Destino? ¿Precipitación? ¿Y si una misma partitura de piano pudiera tener varios finales diferentes?:

Firmó aquella declaración con líneas suaves.- Mentían todos cuando decían que lo nuestro era imposible. Yo era demasiado cobarde, decían; ella era demasiado fría; yo era demasiado blando; ella demasiado directa; yo metódico; ella visceral. Pero cuando la tuve entre las manos y apreté el gatillo respondió exactamente como debía hacerlo.

Tenía que hacer un gesto: algo romántico, original, completamente inesperado; digno del mejor guión holliwoodiano. Y el muy idiota va y se tira por la ventana junto con el piano de cola.

Sólo él sabía ya, cómo había llegado hasta aquel puente. En realidad, sólo se trataba de un niño inclinado sobre un acuario: sólo era cuestión de meter finalmente la cabeza o la mano y después todo el cuerpo. Pero esa vez, tampoco pudo hacerlo solo.

Lo último que dijo fue: dadme un minuto. Todos pensaron que se recompondría. Lenta, irremediablemente. Como siempre. No hacía falta más que esperar y dejarle un minuto para recomponerse. Eso era todo. Al fin y al cabo, el piano era lo único que importaba.

Finalmente, llevado por la inercia, abrió la puerta y se los encontró metidos hasta la cintura en su propia desesperación. Lo miraban suplicando que los ayudase pero él sólo quería comprobar lo que había perdido. Resumió que había sido poco y siguió adelante.

Me preguntaron cómo era posible tirarse con un piano de cola por la venta... Yo me imaginaba un ventanal enorme y una escena de dibujos animados. Pero piensen lo que quieran.

P.D. Estos textos también pertenecían a los trabajos de Técnicas de creación literaria.

Un penique por tus recuerdos

2008-04-14T14:10:00.003+02:00

El día que descubran cómo funciona realmente la memoria habremos descubierto la mitad de lo que somos:

Los domingos solíamos ir a comer a casa de mis bisabuelos. Nos juntábamos entorno a las dos mesas de madera entre 8 y 10 personas. Cocinaban mi abuela y su hermano: tortilla de patata, guisos, rollos de carne, aquella mahonesa casera que nunca me gustó (ni me gusta), la crema de higos para acompañar los filetes, las sopas, el arroz con leche...

Mi bisabuelo siempre se sentaba de espaldas al armario de madera oscura del que sobresalían una historia de Valladolid y algunos diccionarios. De él, de mirarlo a través de las fuentes y los vasos, aprendí el valor de lamer el plato cuando la salsa era buena ("pero si el bisa lo hace mamá"); Aprendí el sabor de aquellos bombones de chocolate y guinda rellenos de licor; y que las naranjas sabían siempre igual de mal pero eran más divertidas cuando las pelaba él: dejando la piel partida en dos mitades perfectas en forma de cuencos.

No recuerdo el tono de su voz pero no importa. Recuerdo que me gustaba sentarme con él a ver los toros pasar. A él le gustaban los toros, a mí me daban igual. Luego me hice un poco más mayor y leí a Miguel Hernández [1] y a Lorca [2] y los toros me siguieron dando igual pero me gustaba sentarme a verlos pasar con él. Crecí un poco más y dejé de mirar los toros pero aprendí que él aceptaba con la misma felicidad que lo ayudara a afeitarse con aquella maquinilla Philips de triple cabezal rotatorio. Yo no tenía ni un sólo pelo negro en la cara pero aprendí deprisa.

Luego heredé aquella maquinilla fiel y resistente; y los toros me siguieron dando lo mismo.

Al final de aquellas tardes de domingo (cuando mi bisabuela no miraba) él me llamaba con un dedo, me decía ven ven y sacaba de su bolsillo las monedas que tuviera; Eran cien pesetas, doscientas... lo que tuviera de ir a por el periódico o a por los pollos asados del final de la calle. Nos separaba una monarquía, una república, dos dictaduras, una guerra civil y varios tangos; pero cuando metía aquellas monedas en mi bolsillo y le daba las gracias con dos besos, nos unían todos los secretos del mundo.

Y los toros, por supuesto, nunca más los he visto pasar y me dan igual.

[1] El autor se refiere al poema: Como el toro he nacido para el luto...
[2] Una vez más el autor nos remite al conjunto elegíaco de Llanto por Ignacio Sánchez Mejías

NdE: A petición del autor las notas al pie de páginas serán eliminadas.

Pues eso. De vez en cuando todos nos ponemos nostálgicos.

Palabras que hablan de la muerte del pensamiento de Alfredo Saldaña

2008-04-07T23:43:00.003+02:00

Que escribas de vez en cuando no te da derecho alguno a hacer críticas literarias... - No pensaba hacerlo, esto es más bien un cúmulo de impresiones. - ¿Eso no es uno de los tipos de crítica que mencionaba Mora? - Psh, yo solo quiero hablar de lo que he leído...

Los libros sólo tienen valor cuando conducen a la vida y le son útiles.

Hermann Hesse (1877-1962)

No basta con pensar en la muerte, sino que se debe tenerla siempre delante. Entonces la vida se hace más solemne, más importante, más fecunda y alegre.

Stefan Zweig (1881-1942)

Palabras que hablan... es un libro blanco. Sus páginas gruesas (papel offset Coral en tamaño 56x88 de 140 gr.) amarillearán con el tiempo porque así es como envejecen los libros; algunos libros incluso sangran tinta, pregunten aquí. Es, pues, un libro blanco condenado a envejecer bien con sus textos, no a la pena capital.

Alfredo Saldaña va definiendo un discurso tranquilo a lo largo de las páginas del libro. Los poemas (en prosa) ocupan apenas un suspiro en la mayoría de las hojas. La muerte del pensamiento que Saldaña relata no es una muerte que se tema; es una conocida, esperada, asumida. Y aquel que lo (re)(d)escribe va desgranando el silencio, el frío, los hospitales, "enunciado de la conversación" al que lo aboca.

Alfredo vuelve una y otra vez al río. En sus aguas recurrentes (baño de Heráclito y Platón, condena de inmortales borgianos), se adivina un viaje y un destino. El río es aquí el camino y el fin (no va a parar a la mar) pues es en sí mismo la muerte.

Resumo este torpe intento de no-análisis en tres palabras: me ha gustado.

P.D. Gracias por tu ayuda Ana.

Maastricht, On y viene!

2008-04-03T12:00:00.003+02:00

¡Qué tarde es! Y yo con estos pelos... y aún no he publicado la entrada sobre Maastricht.- Deberías tocarte menos los mismísimos.- Para decirme obviedades no te necesito.- Por eso me llaman conciencia.

He descubierto que no hay forma más segura de saber si amas u odias a alguien que hacer un viaje con él.

Mark Twain (1835-1910)

Lo mejor de los viaje es lo de antes y lo de después.

Maurice Maeterlinck (1862-1949)

Postdata a una cita apropiada: Maeterlinck no tenía ni idea. Aunque si no estáis de acuerdo conmigo haced un bucle.

Por si no se ha notado, he vuelto de Maastricht; y vuelvo con muchos recuerdos, con buenas y malas impresiones, con la seguridad de haber aprovechado el tiempo (para viajar y para vivir), con la necesidad de volver y profundizar en el país. Con hambre de más, como en todo buen viaje.

De Maastricht podría contaros la nieve, el granizo, la lluvia, el frío; Todas esas conversaciones de bar serio en las que hombres serios y trajeados con profundas (y elevadas) voces holandesas comentan la economía, la política y los mejores prostíbulos de la ciudad... Pero el viaje sería algo gris si nos centráramos en el clima (y sórdido si habláramos de los prostíbulos).

También podría hablaros de los puentes levadizos sobre el Mossa, de algunos bares de vinos, de estupendas chocolaterías, de cafes-teatro, de coches decorados por una prima de Agatha Ruiz de la Prada, del museo de los niños buenos y su gran sistema de entradas-chapa, de los esqueletos de dinosaurios chinos que había en la principal biblioteca...

De Den Bosch o 's-Hertogenbosch, patria del Bosco y de alguien que yo me sé, os hablaría (si pudiera): de las calles peatonales, de las murallas que separan los adoquines de los pólder, de museos de arte con colecciones infames, de habitaciones con altillo (y de lo duros que son sus techos), de pequeños canales (que atraviesan toda Holanda como venillas, por si no lo habíais notado), de una catedral con un órgano impresionante; de una ciudad pequeña tranquila pero llena de encanto...

En cuanto a Amsterdam, os diría (si es que pudiera) que si salís de entre las calles asediadas por las tiendas de marca y los restaurantes para turistas, y bordeáis los canales, quizá le encontréis el encanto.

Os diría que el Museo Histórico de Amsterdam (un laberíntico palacio) donde se mezclan cuadros, viejos patines, radios clandestinas de cuando Alemania tuvo la varicela y se la contagió a toda Europa, maquetas de astilleros y un sinfín de trastos, merece la pena. Por nuevo, por original, por saber adaptarse en su laberinto de salas y entresalas, a las nuevas tecnologías, por las bicicletas que simulan paseos por el siglo XIX y por los carrillones.

Podría deciros que estuvimos (mi anfitriona y yo) en la Casa de Rembrandt: retrocediendo en el tiempo, ascendiendo por escaleras empinadas no aptas para minusválidos, tomándole medidas a alcobas minúsculas para holandeses aun más pequeños y viendo muchos cuadros. Porque tras la fachada moderna y metalizada de la Casa rembrandt se ocultaba una reconstrucción pormenorizada de la casa original (o pretendidamente original, quién sabe) que incluye la cocina, el taller de grabado, el estudio de pintura y las dependencias personales. También había una exposición temporal sobre una pintora naturalista del siglo XVII-XVIII.

Después, si me lo permitieran, os contaría que para regocijo mío, llegamos al puerto. Flotaban palos de velas altas entre los pantalanes. Y frente al Nemo (el museo de la ciencia con forma de barco o algo así): una réplica de un barco de la Compañía de las Indias Orientales para patearlo desde la toldilla hasta la bodega. Sí, os diría, que fue el momento más friki y más feliz para el marinero de agua dulce que os escribe.

Ohhh si... tengo muuuchas fotos no lo dudéis ni un segundo

También podría contaros de Amsterdam: las omnipresentes bicicletas, los predicadores negros hablando del pecado, los mendigos (need directions?), los cines que parecen sacados de entre las páginas de Gotham City, de los tranvías azules, de los enchufes que algunos transeúntes parecían haber tocado, de los canales y de las casas-barco y los barcos-casa que allí flotaban (o hacían como que flotaban), de las tiendas de artículos de violines (y de los niños sonrientes y rubísimos que se amontonaban en su puerta), de las turistas chinas, de los españoles que no pisaban el césped porque estaba embarrado, de los pájaros de campo que sustituyen a los gorriones a tiempo completo, de los gritos de la gaviotas que hacía tanto que no escuchaba sobre el tráfico...

Podría hablaros de todo ello y me quedaría tan corto...

Versátil.es 2008, Jueves 13 de Marzo, La tarde

2008-04-01T11:02:00.001+02:00

Llegamos por fin al último día. Esta crónica se me está haciendo eterna.

Jueves 13 de Marzo. La tarde

18:00 Lectura de poemas: Jesús Aguado y Karmelo C. Iribarren

Jesús Aguado (presentado por Alba Tardón, de COLMO) es poeta y traductor. Su obra se compone de los poemarios:

- Primeros poemas del naufragio, editorial , 1984.

- Mi enemigo, editorial, 1987.

- Semillas para un cuerpo, editorial, 1988.

- Los amores imposibles, editorial Hiperión, 1990.

- La gorda y otros poemas, editorial, 2001.

- Lo que dices de mí, editorial, 2002.

- Heridas, editorial, 2004.

- La astucia del vacío, editorial, 2005.

Jesús Aguado, con su acento del sur y su extraña trayectoria vital, leyó poemas de La gorda... y varios poemas más del resto de su obra directamente de entre las páginas de las pruebas de impresión de su futura antología Mendigo:

Como aquel alfarero

Como aquel alfarero que rompía las jarras
nada más terminarlas.
Sin perder la sonrisa
destrozaba los platos y los vasos

y luego se ponía a decorar
los fragmentos dispersos por el suelo
con sangre que sacaba gota a gota
de sus dedos y brazos, de sus muslos,
de las callosas plantas de sus pies.

Extraía de sí los pigmentos del alma
hasta quedar exhausto
y venir los insectos
a chupar sus heridas.
Los vecinos,
por compasión, ponían monedas en el torno
y se llevaban trozos de loza hasta sus casas.

Al despertar seguía sonriendo
y de nuevo amasaba en el barro mojado
las formas de lo informe,
los diminutos cuencos donde cabe lo eterno.

Vikram Babu pregunta:
¿dónde bebes?

(de Los poemas de Vikram Babu)

No estés triste, amor...

No estés triste‚ mi amor‚
y si lo estás‚
que tu tristeza sea un modo de vengarte
de Dios y de las flores‚ de la alegría inútil
que debe ser la vida según ellos‚
y no estés triste nunca
por las cosas que pasan o no pasan‚
sino solo por esto: porque contempla la tristeza
desde lejos a Dios y a las flores y al tiempo
y nos lleva al lugar donde amar es posible.

(de Semillas para un cuerpo)

Más poemas de Jesús Aguado en A media voz

Karmelo C. Iribarren - y aquí - (presentado por Cristina, de COLMO) es un poeta del norte: Estatura media, pelo corto, andar lento, con pausas, voz átona o monótona, la mirada del que ha visto demasiadas veces el mar confundido con un cielo gris, tan gris como el futuro. Y muchos silencios entre medias. Ha publicado (dícen que tardíamente pero eso qué importa):

- Bares y noches, Ateneo Obrero de Gijón, 1993
- La condición urbana, editorial Renacimiento, 1995.
- Serie B, editorial Renacimiento, 1998.
- Desde el fondo de la barra, editorial Línea de fuego, 1999.
- La ciudad (Antología 1985-2001), editorial Renacimiento, 2002.
- Calle del aire, editorial Renacimiento, 2007.
- Ola de frío (Antología completa), editorial Renacimiento.

Iribarren, despacio y algo dubitativo a la hora de elegir los poemas, leyó, sin embargo con convencimiento y convenciendo. Recitó poemas como: Los zapatos, el poder, en el balcón fumando, espiral de humo, tanto colorín o Los paraguas, los taxis.

Los paraguas, los taxis

Acabo de tirarlo,

35 minutos bajo la tormenta
-esperando un maldito
taxi-
han podido con él.

Pero cómo se ha portado.

Ésa es la diferencia:
los taxis son como ciertos amigos,
nunca están cuando más los necesitas.

Los paraguas, en cambio, mueren por ti..

Señor

No es que moleste
en sí, pero
cuesta acostumbrarse.

Eso de que vayas
por ahí
tranquilamente
y se te acerque
una chavala
y te diga:

«¿tiene hora, señor?»,

eso de que te saquen
de la pista
con tanta educación,
no es fácil de asumir,
qué duda cabe.

Consideración para las lecturas: Karmelo, su forma lenta y metódica de recitar imponía mucho más que el deje andaluz de Aguado. Pese al anecdotario del andaluz, me quedo con el vasco.

20:00 Acto de clausura. Lectura de poemas de Luis Alberto de Cuenca.

No estuve. Me fui a mi casa a descansar, cambiarme y cenar tranquilamente, para estar con pilas para el post-versátiles de la noche.

Sirva aquí el último trocito de la crónica de José Luis Merino para que os enteréis de algo. Yo simplemente me permito añadir la opinión de Nacho Escuín (citado como buenamente recuerdo):

"es al tío que mejor he oído recitar poesía; hacía lo que quería con el ritmo, con el verso; impresionante"

Y un poema de Luis Alberto de Cuenca para no perder la costumbre:

Deseada

Era su turno. Cuidadosamente
dobló la gabardina sobre el brazo.
Se echó el pelo hacia atrás, y su mirada
se cruzó con la mía. Con los ojos
le devolví la calma. Se marchaba,
pero regresaría, y todo aquello
terminaría bien. Cerró la puerta.
Yo me quedé sentado, acariciando,
tembloroso, su ropa interior verde.

Y más poemas del susodicho en A media voz

Consideración para el final de la crónica: Sé que me mojo poco. Sé también que no lo cuento todo, que faltan anécdotas y copas de vino y discusiones. Sé que faltan por ahí falsos camareros y algunas lágrimas. Quedan en el tintero medias sonrisas, risas enteras y felicitaciones. Pero eso... os lo cuento en persona.

Maastricht, On y va!

2008-03-23T12:34:00.003+01:00

Comer bien, dormir bien, ir donde se desea, permanecer donde interese, no quejarse nunca y, sobre todo, huir como de la peste de los principales monumentos de la ciudad.

Jules Renard (1864-1910)

No se viaja para ir a ninguna parte, sino para ir.

Robert Louis Stevenson (1850-1894)

Esta semana, damas y caballeros, no pisaré por el blog. Discúlpenme aquellos que puedan y los que no puedan, que se aguanten. Me voy a Maastricht ciudad de tratados y demás pormenores históricos desde este domingo hasta el próximo:

Disfruten sus respectivos tiempos de ocio y ya nos contaremos a la vuelta cuanto haya acontecido (o casi). Intentaré llevar un cuaderno de viajes como el que hice para composición literaria aunque desconfío de mi constancia (aun tengo pendiente "literarizar" el que escribí en Bolognia).

Un saludo y buena semana.

P.D. Los que vengan del bucle pinchen aquí.

Versátil.es 2008, Jueves 13 de Marzo, La mañana

2008-03-21T12:07:00.017+01:00

Llegamos por fin al último día. Esta crónica se me está haciendo eterna.

Jueves 13 de Marzo. La mañana

11:00 Lectura de poemas: Eduardo Fraile y Fernando Beltrán

Eduardo Fraile (presentado por Javier Nespereira, de COLMO) es poeta y editor y creador de Ediciones Tansonville. Su obra se compone de los poemarios:

- Ningún otoño es amar... illo siempre, 1982.
- NOPOEMA, 1985.
- Tantalalúnala, Diputación provincial de Granada, 1987.
- Cálculo infinitesimal, Diputación provincial de Valladolid, 1992.
- Siete finales para Philip Marlowe, editorial Arcadia Expresión, 1995.
- Cuando me saluda por la calle alguien que no caigo quién es y si además es guapa, editorial P.O.E.M.A.S., 1995.
- Naked I wait, 1998.
- Deconstrucción de la rosa, editorial P.O.E.M.A.S., 1999.
- Con la posible excepción de mí mismo, editorial Tansonville, 2001.
- Teoría de la luz, editorial Difácil, 2004.
- Quién mató a Kennedy y por qué, Junta de Castilla y León, 2007.

Eduardo ilusionado e ilusionando con su lectura, recorrió los poemas de su último libro (Quién mató...) y nos obsequió con algún poema de su próxima publicación (La chica de la bolsa de peces de colores):

TAO

Tao era una marca de zapatillas (como Wamba,
que también era un rey godo, o como Keds) en nuestra infancia,
de la que fuimos expulsados por la espada
flamígera del Tiempo. Todavía
hoy decimos “unas wambas” o “unas keds”,
para referirnos a cierto tipo de calzado deportivo,
pero no unas Tao, ni los chinos siquiera.
(Parece que uno de los caracteres cuya combinación
forma la palabra Tao es Ch’o, que representa un pie dando un paso.)
Bueno, andando el tiempo
(metáfora que adquiere aquí calidad ideogramática)
nuestra curiosidad invencible nos llevaría a la lectura
y al conocimiento (si esto puede decirse)
del libro de Lao Tse:
Tao Te King. En la muralla china
de mi biblioteca debe haber unas 60 traducciones distintas,
básicamente a los idiomas que conozco, pero también al ruso,
de la editorial Progreso, de Moscú.
A veces imagino cómo se sentirá
el eco confuso del pensamiento cercano a la abstracción
y al silencio total de un filósofo chino
cuya existencia misma es un misterio, revestido de la ferocidad
del alfabeto cirilíco.
El otro de los caracteres que se funde con Ch’o es Shou:
una cabeza. Tao
tiene las posibles significaciones de Principio, Sentido,
Totalidad, Razón, Ser Absoluto... incluso Dios.
Te se puede interpretar como Virtud
y Poder, y King o Ching, según las diferentes grafías,
es Libro. No debe, pues extrañarnos
ver titulado este minúsculo
pozo insondable de sabiduría, desde el escueto “Camino”
a “Libro del origen de todas las cosas”, o “Del verdadero Dios”
o “Cómo usar el poder del pensamiento”. Inclusive perífrasis
inefables como “Disertación
referente al Justo Principio y a su Acción” han sido utilizadas
con éxito. Unas Tao. Unas Wamba.
Unas Keds de baloncesto. Qué veranos
aquéllos más llenos de luz. Pisábamos el oro
De las cortadas espigas con deleite,
derrochadores, exultantes, partícipes
de la Totalidad, como lo que éramos: como niños
que juegan a inventarse la vida,
como dioses.

(de Quién mató...)

Quién mató a Kennedy y por qué

¿Quién mató a John Fitzgerald Kennedy
y a su hermano Robert, y por qué?
La respuesta a esta pregunta es bien sencilla, clara
como un agua novísima, tersa
y desestabilizante como una piel de seda, de pétalo de rosa...
Bella como es bella la verdad.
Y la verdad tiene en este caso exactamente
el tacto
nítido de la piel de Marilyn
Monroe.
¿Como sería
acariciarla?
Aquellos dos cabrones,
que no la merecían, lo supieron con creces
y derrocharon ese conocimiento:
quiero decir que fueron ellos quines mandaron cortar
la rubia flor. Ella lo supo.
Como lo supo Joe
DiMaggio. Como lo sé yo ahora. La justicia
poética de un jugador de béisbol que se casó con ella
y la perdió. La venganza
del aún enamorado bateador: precisa
y deslumbrante.
Ordenó que cada día una rosa desnuda
fuera depositada sobre su tumba. Lentísimas
gotas de sangre, levísimas pisadas
alejándose hasta el olvido final. Y la manera de decirnos,
de confesar, durante más de veinte años que fue él...

(de Quién mató...)

Fernándo Beltrán (presentado por Leopoldo Sánchez Torre) se define como poeta y nombrador. Es Licenciado en filología hispánica, profesor del Instituto Europeo de Diseño y de la Escuela Superior de Arquitectura y fundador del estudio El Nombre de las Cosas. Su obra está compuesta por:

- Aquelarre en Madrid, Rialp, 1983, accesit Premio Adonáis; y Ediciones Vitruvio 2005.
- Ojos de Agua, El Observatorio, 1985.
- Cerrado por reformas, La Favorita, 1988.
- Gran Vía, Libertarias, 1990.
- El Gallo de Bagdad y otros poemas de guerra, Endymión, 1991.
- Amor ciego, Huerga y Fierro, 1995.
- Bar adentro, El Barco Ebrio, 1997. (segunda edición 1998, tercera edición 1999, cuarta edición 2000, todas en Diarios de Helena).
- La semana fantástica, Hiperión, 1996.
- El hombre de la calle, (Antología) Maillot Amarillo, Diputación de Granada, 2001.
- Trampas para perder, El Barco Ebrio, 2003.
- La amada invencible. 80 poemas incurables, KRK, 2006. Antología de poesía amorosa.
- El corazón no muere, Hiperión, 2006.

Fernando, con las evidentes tablas que da la experiencia, leyó poemas (elegidos la noche anterior según confesiones) del conjunto de su obra:

(Poema sin título)

La voz de los poetas,
los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
y echan bloques de azúcar en los campos
minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
y otro quieto en el barro de las casa natales, los que llaman
a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
el galope de un pez con la espina de un árbol,
los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
condenados al tránsito, los que arrojan palomas
a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajo los cascos
de los mismos caballos que inventaron, los que arengan
al poema con sus tropas, verso a verso ordenadas
y engañan luego al mundo con sus banderas blancas,
los que imantan las brújulas de lluvia
y al calor de la herrumbre, una noche de perros
inventaron el don de las metáforas.

(de El corazón no muere)

MUJER de un sólo ojo

Partida por la cal
de una columna en medio
sólo alcanzo contigo el compromiso
de una pasión a medias.
Pero amar es así,
nunca te muevas.
Eres mi otra mitad.
Mi amor entero.

Consideración para las lecturas: Dos poetas muy diferentes entre sí que merecen igual consideración. Con Eduardo comparto los lugares comunes de Valladolid y de la plaza circular entorno a la que ambos vivimos. En cuanto a Fernando, aún sin compartir nada local, me encuentro a gusto en sus poemas y eso es más que suficiente.

12:30 Encuentro de colectivos poéticos jóvenes. Lecturas poéticas. Colectivo Hesperya (Oviedo), Colectivo Eclipse (Zaragoza), Colmo Colectivo (Valladolid).

Empezamos con retraso. 15 minutos de descanso adicionales pues se habían alargado las lecturas anteriores. Los colectiveros nerviosos como flanes y los presentadores repasando mentalmente sus próximas palabras. En la mesa: Javier Nespereira de COLMO como moderador, Alba González Sanz representando a Hesperya, Almudena Vidorreta representando a Eclipse y Cristina Abril representando a COLMO.

El colectivo Hesperya llegó a Valladolid representado por Alba González Sanz, Sofía Castañón y Héctor Gómez Navarro. Hablaron de su revista, de sus actividades, de su campus. De la necesidad de abrir espacios de expresión académica y creativa para los estudiantes. Los tres leyeron poemas propios.

Alejandría

Te llevé a su restaurante,
elegí sus platos.
Nos besamos en su parque y me obstiné
en que rasurases tu barbilla.

Caminaste por el Muro,
sin saber
que te observaba en silencio,
león cazado por una cámara de televisión,
cuando se cree en su jungla.

Funcionabas, pero no te gustaron mis zapatos;
y no fue eso lo que te hizo perder.
Sólo la sensación,
un momento al doblar una esquina,
de que no entendías la ciudad a mi lado,
como lo hacía él.

(De Alba González Sanz)

(poema sin nombre)

Hasta que no estuvo ciego
Degas no esculpió
una mujer de verdad. Las caderas
eran pequeñas y entre el pelo
no crecían semillas
de árboles frutales. Fue
con el último rayo de luz
- los colores más ciertos -
cuando supo lo falsos que eran entonces
los nombres.

(De Sofía Castañón)

(otro poema sin nombre)

Un día se levantará el viento
y caerán las primeras hojas
que ni tú ni yo vimos nacer.
Nuestras vidas sonarán como ilusiones secas
bajo los pies del tiempo,
se quedarán sin labios los besos que no dimos
y no habrá manos que dibujen con caricias
el contorno de nuestros cuerpos.

Los lugares en los que cantaba una sonrisa por cada recuerdo
tendrán un color triste de horas perdidas,
de corazones empozados,
de silencio.

En las calles, serán otros
a quienes llamen con nuestros nombres
y las mismas notas que un día amamos
vivirán
en otras canciones.

Un día se levantará el viento
y en su cuerpo infinito nos volveremos a encontrar.
Cuando todo lo que somos no sea más que recuerdo
seguiremos juntos
al recordar.

(De Héctor Gómez Navarro)

Colectivo Eclipse, representado por Almudena Vidorreta y por un Nacho Escuín escondido entre el público, llegaron a Valladolid el día antes y les agotamos. Vinieron para hablar de la revista Eclipse, de la editorial Eclipsados... De los "cazadores de eclipses" que nacen y se hacen entorno a la poesía zaragozana. Almudena leyó poemas propios y ajenos.

(Poema sin título, que yo sepa)

Tengo el pubis encharcado
y una migraña que me come viva.
No hay máscara de pestañas
suficiente para endurecer
y enderezar de una vez por todas
el pelo negro de mis ojos tristes: con tanta lágrima,
con tanto fluido vaginal,
no puedo sentirme rebelde...
Será por eso que trato de maquillarme
y será por eso que me por llorar.
Anda, pésame
aquí cincuenta y dos kilos de versoa
cumulado mayormente en las caderas.
Si me das una palmadita como a las niñas malas
es posible que eche a andar:
Ahí va una vanguardia imprevisible,
un poema flácido capaz de reponerse
y mirarse al espejo por última vez;
muslo de letras, piel de estrofa clásica,
tengo las uñas como cesuras
y aún te empeñas en recitarme...
mira que una vez analizado el poema
dicen que no hay nada más.
Tratabas de arrancarme la piel a tiras,
convertirme en un abrigo y exhibirme.
Pero no pudiste hacerlo después de todo:
una zorra no es suficiente.

(de Almudena Vidorreta Torres en Tintación)

COLMO Colectivo representado en la mesa por Cristina Abril y apoyado desde el "graderío" por todos los miembros presentes y ausentes, hacía de anfitrión del encuentro. Cristina habló del génesis inspirador (Javier García, Pedro Conde, Celia Prieto), habló de las reuniones de los miércoles (y las cañas subsiguientes), habló de las lecturas poéticas en ARVA, de las floraciones facultativas de post-its y de los proyectos (revistas, lecturas, encuentros, charlas). Después, y para no ser menos siendo más (numerosos), algunos de los "colmillos" leyeron sus propios poemas:

Leyeron:
(por estricto orden de aparición y los poemas que se han podido)

Christian Supiot: Chacal
Isabel Escudero:En tu aliento toco tus arrugas

En tu aliento toco tus arrugas,
esas que no se ven, pero que marcan.
Por tu lengua me voy toda desnuda
haciendo cuentas de tu piel cansada.
Me miras como nunca me miraste,
en cueros paseando por tu cama
no sé si quiero irme corriendo fuera
o si me quiero correr en tu mirada.
Rescate de audaces pescadores
son tus manos que miman mis entrañas:
tierno descanso para los perdidos
alambre de espino para los que hallan.
Rómpeme los mimbres con tus manos,
estos tributos de pobreza y carne,
mira que nos jugamos los abriles
de cama en cama y de tarde en tarde.

José Pablo Barragán: Hung’ twixt her, and mee
Cristina Fernández: Melancolía
José Luis Merino: Mi novia mi pez
Cristina Abril: Disfraces

Casi todos somos un par de mentiras
por lo menos,
nos vestimos, o no, de buenos ciudadanos
reciclamos, o no, papel, vidrio, plástico
lo que haga falta,
saludamos, o no, cortésmente a nuestros vecinos,
pagamos, o no, impuestos
(que maldita la gracia que nos hace)
y de tanto de querer ser no somos nadie
ni siquiera la mitad de nosotros mismos.

No hay más remedio que ser así nos dicen
y después de pensar que no tengo ni que pensármelo
me bajo del autobús
para no ser un pirao que da patadas
a los juguetes de los niños.

Gonzalo Pereletegui: A Ángel González
Marina de Luna: Reyes de los imperios...

Reyes de los imperios
reyes de los engaños
reyes de la dulzura…
hijos bastardos sangrantes como el fruto del sarmiento,
frutos del engaño y del desengaño rompiendo al mismo son.

Descubriendo las cabezas, para estrujar los sesos…

Como siempre: uno, dos, tres y volvemos a empezar.

Por que nunca ha pasado nada,
Por que nada es importante,
Sobre todo lo que hay aquí.

Desde el monte en el que no todo es orégano, sino laurel.
Desde la dureza del aluminio y el brillo de la pizarra.
Desde que todo es mentira.

Son las 6, recoge y vayámonos.
Por cierto, no te olvides de que este mes no me toca ni mirarte.

Es tu problema, tú sabes donde te has metido.

Pero ahora la que puede decir “ya lo he notado” soy yo.

Qué raro.
Realmente no querer.
Descomponer y componer con los caleidoscópicos cristales.
Pero las piezas siguen diciendo NO,
Base sólida, aún no corrompida.

Ruth Sanz: Armónicos eléctricos

Formas complicadas que no sabe cómo moldear, / le quitan las fuerzas de intramundos sin diagnóstico. / Discusiones con sus contrincantes de batalla: / gana sólo cuando le da la gana. / Le despierta el invierno que llega con retraso y lento / como un semestre de universidad americana: / excesiva y viperina, de uniformes horrorosos y lunches. / Los cables del teléfono están roídos / por cucarachas que devoran las migas del pan de su cocina. / Los reproches tendidos al sol no secan / por estar expuestos en un patio de luces de bohemia / donde las vecinas comentan, entre rulos y batas rosas, el asfixiante olor a plástico. / Sacude de arena sus calcetines restando tiempo a un argumento sin clasificar / y obviamente no recomendado para todos los públicos. / Desayuna las sobras de la cena de antesdeayer. / Hiperventila a siglo de mil años por hora / y se pinta los labios en un espejo roto de reflejos copulativos / conjugados por terceras personas de plural / absolutamente desconocidas y demacradas. / Muerte cerebral. / ¿Firmó el permiso para que desenchufaran? / Desde lejos, las millas del océano contestan. / Comienza el espectáculo.

María Casado
Alba Tardón y David Cardeñoso: Dime algo...

- Dime algo

“Israel mata a 50 palestinos en la mayor ofensiva de Gaza desde 2002”

- No, dime ALGO

“La burocracia retrasa el entierro de una mujer asesinada”

- Pero, dime

“El asesino sujetó la escopeta entre sus piernas

- Dime algo

y se pegó un tiro

- Algo

… a bocajarro”

- Anda, dímelo

“Guatemala restablece la pena de muerte”

- Algo, algo, algo

“Los abusos y malos tratos a los niños
Eran ocultados
Sis-te-má-ti-ca-men-te”

-Dime, DIME… ALGO BONITO

¿Algo bonito?

- Sí… bonito

Menú del día:
Hombre devora a hombre
Yo ayuno en ti

Consideración para una colectivización: La no-performance quedó estupendamente. Los "colectiveros extranjeros" resultaron ser estupendos (y las tapas y las cañas que nos tomamos con ellos). Hay que repetir esto... pero la próxima vez con revista propia y con algún librito publicado ("guiño guiño" a quien corresponda).

P.D. Se pondrán más poemas de los implicados si se consiguen.

Versátil.es 2008, Miércoles 12 de Marzo, La tarde

2008-03-20T14:52:00.010+01:00

Soy lento, muy muy lento. Pero oye, no me pagan por ello. Antes de la sesión de la tarde, las chicas y chicos de COLMO hicieron su pequeño ensayo para la no-performance del jueves por la mañana. Lo que en principio iba a ser un acto clandestino se convirtió en un ensayo general con público: Alfredo Saldaña, Belen Artuñedo, Mercedes Díaz Villarías... Y muchos compañeros infames e indispensables.

Miércoles 12 de Marzo. La tarde

18:00 Lectura de poemas: Ada Salas y Ana Isabel Conejo

Ada Salas (presentada por Belén Artuñedo, poetisa) es Licenciada en Filología Hispánica y profesora de secundaria. Ha publicado varios poemarios:

- Arte y memoria del inocente, Universidad de Extremadura, 1988.
- Variaciones en blanco, editorial Hiperión, 1994.
- La sed, editorial Hiperión, 1997.
- Lugar de la derrota, editorial Hiperión, 2003.

Ada leyó poemas sueltos de cada libro:

Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos

y eran el beso intacto de la vida.

(de La sed)

Más poemas de Ada Salas

Ana Isabel Conejo es licenciada en Ciencias Biológicas, traductora y poeta. Ha publicado los poemarios:

- Ciclos, 2002.
- Grises, editorial Azuzel, 2004.
- Atlas, editorial Hiperión, 2005.
- Colores, editorial La Grúa, 2006.
- Rostros, editorial Hiperión, 2007.

Limitó su lectura al poemario Rostros con títulos como A Lauren Bacal, A Gene Kelly, A Errol Flynn o The End. Pero como no encuentro ninguno de esos, os pongo uno de colores:

Rojo

Las noches eran amapolas en el reverso de la luz, amapolas sombrías.
Yo llevaba un perfume de oscuridad y carmín de tristeza en los labios,
y hombres sin sombra vertían en sus copas una bebida amarga y ambarina
que ellos llamaban oportunidad y yo llamaba desaliento.

Yo viví en otro tiempo bajo un toldo pintado de sangre.
Mi desesperación resonaba en el aire con el sonido agudo de una trompeta plateada
y los gallos cantaban al amanecer como heraldos
de la miseria. Entonces yo llevaba
el corazón colgado de una fina cadena,
en mi cuello nevado
parecía un rubí.

En aquel tiempo, yo tenía
la edad incalculable de mi miedo…

(de Colores)

Consideración para esta sesión: Pues no sé con quien quedarme. Soy bastante cinéfilo pero tengo un problema con las voces femeninas recitando, en general les falta fuerza. Oratoria amigos, todo se reduce a la oratoria.

19:30 Lectura de poemas: Esperanza Ortega y Julieta Valero

Esperanza Ortega (presentado por Gema, de COLMO) es Licenciada en Filología, catedrática de Lengua y Literatura, y profesora en un instituto vallisoletano. También es narradora y periodista. Como poeta ha publicado:

- Algún día, editorial, 1988.
- Mudanza, editorial , 1994.
- Hilo solo, editorial, 1995.
- Lo que va a ser de ti, editorial, 1999.
- Como si fuera una palabra, editorial, 2002.

Esperanza leyó poemas de Como si fuera una palabra, y algunos poemas inéditos:

Con el agua hasta el cuello
levantarse
en el agua flotaban los restos de la cena

contener un minuto
el aliento
bajar hasta el cajón

allí duermen las tazas
un sueño blanco y cóncavo

saborear despacio el desayuno

lo ha conseguido
¡qué importa si no tienen compasión las palomas
que picotean sobre el plato!

y por eso sonríe —ella sabe por qué—
en la calle que asciende hacia el cielo de junio

Más poemas de Esperanza Ortega en Palabra Virtual

Julieta Valero (presentada por Rodrigo, de COLMO) es licenciada en Filología Hispánica y ha publicado varios poemarios y ha sido incluida en varias antologías:

- Altar de los días parados, editorial Bartleby, 2003.
- Los heridos graves, editorial DVD, 2005.

Julieta leyó poemas del Altar de los días parados, de Los heridos graves y algún poema inédito (Bebé, La naturaleza de los viajes y Domingo resaca, el libre albedrío):

Bebé

Qué tensión luminosa en la piel
qué inminencia de todo porque va a ser.
Milagro pero sencillo de la fruta como punta de rama.
Quién dijera de la rama tales poderes: otorgar color
movimiento, inauguración perpetua.

Inversión del hastío y los lunes, todo es símbolo de gozo:
la baba sin idiota, la pena que termina donde la lágrima pierde caudal.
El hambre no remite a balanza ninguna, a desafortunados continentes.
Todo cuanto duele llega para crecer.

Revelación también del parecido y la miniatura.
Belleza de lo que pervertirá la mugre vida o
de piececito a ajado sostén.

Qué decirte; has nacido. Resta el calendario
En el brote asomó se posó la eternidad.

Más poemas de Julieta Valero en pdf desde la Dama Duende

Considerándolo: Julieta Valero supo atraerme desde la primera palabra (y no me refiero al ¿tienes un cigarrillo?). Aunque quizá (esperaré a sacar la espada hasta que haya leído con calma su obra) tenga que ver con el hecho de que su voz era la disonante en el conjunto de las cuatro mujeres. Destacaba y eso es inevitable. Creo que destacaba para bien... pero calma, ya habrá tiempo.

Versátil.es 2008, Miércoles 12 de Marzo, La mañana

2008-03-14T14:59:00.026+01:00

Poco a poco recuperamos las horas de sueño perdidas y las fuerzas consumidas en Versátil.es. La crónica va despacio, lo sé, pero no desesperéis.

Miércoles 12 de Marzo. La mañana

11:00 Lectura de poemas: Javier Fernández y Ariadna G. García

Javier Fernández (presentado por Lara Gil, de COLMO) es, según reza la curiosa entrada en la wikipedia (que supongo que será de autoría propia), editor y escritor. Sus estudios de ingeniería agrónoma no le han impedido sacar adelante las editoriales Plurabelle y la pujante Berenice. Su producción está compuesta por:

- Paseo, editorial Plurabelle, 1994. De narrativa.
- Metodología de las ciencias sociales, Universidad de Córdoba, 1994. De carácter ensayístico.
- Casa abierta, editorial La Carbonería, 2000. Bajo el heterónimo de El Ursa.
- La grieta, editorial Berenice, 1994. Tal vez también de carácter ensayístico.

Javier, con acento cordobés y cierta sensación de prisa, limitó su lectura a un par de textos de La Grieta. La elección pilló por sorpresa a todos los que pregunté: no parecen los textos más adecuados para un encuentro poético. Yo hubiera preferido algo de Casa Abierta que, gracias a Jose Pablo, os pongo a continuación:

(Poema sin título)

hay una casa en obras
sobre la colina rodeada
de casas

la lluvia aprieta el niño
entra un instante para
cobijarse

(Otro poema sin título)

hay una casa construida
sobre depósitos de agua
rellenos de tierra

cruza el jardín se sacude
el barro de las botas abre
la puerta trasera

Ariadna G. García (presentada por Silvia, alumna de la UVA) es licenciada en Filología Hispánica, antóloga y poeta; y aun no sabemos qué significa la G. Es, además, autora o coautora de varias (2) antologías:

- Construyéndome en ti, editorial Libertarias, 1997.
- Apátrida, editorial Hiperión, 2005.
- Napalm, cortometraje poético, editorial Hiperión, 2001.
- Veinticinco poetas españoles jóvenes, editorial Hiperión, 2003. Una antología con Guillermo López Gallego y Álvaro Tato.
- Antología de la poesía española (1939 - 1975), editorial Akal, 2006.

Limitó su lectura a los poemarios de Apátrida y Napalm (siento repetir poema Bydioxx):

II

Mientras tú descansas sometido por el sueño, ellos remarán por el mar encalmado hasta que llegues a tu patria y a tu casa, por distante que esté.

La Odisea

Hace bastante tiempo que me siguen
las sombras alargadas de dos niños
huyendo por la noche de su casa.

Jugaban con los cliks a la conquista
de un nuevo territorio en el salón,
sus cañones lanzaban bolas negras
que la madre barría
detrás de cada mueble. Sin embargo,
jugaban sin la prisa de costumbre
por acostarse pronto; aunque el colegio,
astro oscuro apostado en la ventana,
mirase preocupado
la batalla sin fin sobre el parqué.

Sonó entonces el timbre de la puerta.

Llegaron, para asombro de los niños,
algunos familiares de muy lejos
cargados de mochilas que llenaban
con la ropa doblada en los armarios.
Dijeron que venían en su busca
a llevarlos consigo a un nuevo hogar.

Dejaron el ejército a su suerte.

Enterraron la infancia en aquel piso.

No habría más meriendas en verano
bajo un sauce llorón de la piscina.
Tampoco atentarían contra el sueño
profundo de los padres las mañanas
de los días festivos, en que entraban
silenciosos al cuarto, a despertarles.

Ninguno de los niños conquistó,
con sus soldados fieles al Imperio
de los Austrias, el territorio virgen
del suelo de terrazo, ni las cumbres
azules del sofá
de su nuevo salón; pues se dejaron
las tropas en la casa abriendo fuego
contra el avance, al este, de los turcos.

Entraban, abrazados, en la lluvia
dispuestos a partir en la gran noche
cuando se dieron cuenta del olvido.

Fue demasiado tarde.

Aquella última noche de diciembre
los niños descubrieron que su mundo
al mismo tiempo era y no existía
más allá de la luz de la memoria.

Es por eso que hoy dudo de que tengan
un rango superior al espejismo

las cosas
que van siendo
desde entonces.

(de Apátrida)

Consideración para la primera sesión: Una verdadera lástima que Javier no optara por sus textos poéticos, lo leído era interesante e incluso irónico pero para mi gusto funcionaba muy mal leído en voz alta. De Ariadna me gustaron sus referencias épicas, como si hubiera una gesta tras cada poema. Aunque su voz no está hecha para recitar en público/alto. Y necesito leerla con calma para decidir si me convence (no sólo de historia vive el hombre).

12:30 Lectura de poemas: Alfredo Saldaña y Pablo García Casado

Alfredo Saldaña (presentado por María Casado, de COLMO) es profesor de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada de la Universidad de Zaragoza y un poeta como la copa de un pino. Su producción está compuesta por:

- Fragmentos para una arquitectura de las ruinas, editorial PUZ, 1989.
- Palabras que hablan de la muerte del pensamiento, editorial Olifante, 2003
- El poder de la mirada, De carácter ensayístico.
- Modernidad y postmodernidad, De carácter ensayístico.
- Pasar de largo, editorial PUZ, 2003.
- El que mira de las palabras, editorial La Torre degli Arabeschi, 2004.

Alfredo Saldaña leyó poemas de Pasar de largo (Abandono, el fin, silencio...), de Palabras que hablan de la muerte del pensamiento y algunos poemas de un poemario inédito Humus, que tiene muy buena pinta (y del que ha tenido la cortesía de enseñarme algún poema):

Vértice de sangre

Después de la batalla
el guerrero, profundamente arrepentido
tenaz se entrega a los actos del amor
pues en exceso desea reparar
las ofensas y crímenes cometidos.

(De Fragmentos para una arquitectura de las ruinas, 1989)

(De Humus, poema inédito sin nombre)

Irse después: ser un ir indefinido
sin espacio ni tiempo donde perderse.

Laberinto: encontrar en tu pérdida
la razón de una búsqueda.

Pablo García Casado (presentado por Alberto Sevillano, de COLMO) es licenciado en Derecho (hecho que no pesa en su contra) y ha publicado varios poemarios:

- Las afueras, editorial Libertarias, 1997.
- El mapa de américa, editorial DVD.
- Dinero, editorial DVD.

Limitó su lectura al poemario Dinero del que leyó Profesional, Summertime, La lluvia y Construcciones Luque. Poemas todos en prosa.

Fuencarral, 162

Un café. Frente a frente. Hace tiempo que no se ven. La derrota en el ambiente. La desilusión a la taza.
- ¿Tú crees que falla la percepción?
- Todo el mundo quiere dirigir una película y recibir el aplauso. La atención. Las miradas de todo el mundo que está fuera del propio mundo interior. Salir en revistas. Escuchar preguntas en las que poder expresar, por fin, todo lo que tienes dentro.
- Un zepellín sobrevuela el estadio de los Pumas. Los espectadores levantan la cabeza y quedan cegados por el sol.-dijo ella
- No es un ambiguo sentimiento de angustia, es dinero.-dijo él
[...]
- Se trata de discernir. Hay un mínimo exigible, un estatus de excelencia. Un umbral en el que todo cuanto queda debajo pierde sentido. Gracia. Fuelle. Yo siempre estoy señalada por el baremo de la calidad y otros con menos, son aplaudidos por séquitos de borregos que no alcanzan a distinguir.
- Todo el mundo sabe cuándo recibe un tesoro entre sus manos.
[...]
- Estoy confusa.- dijo ella
- Yo te tengo a ti.- dijo él

(de Dinero)

Consideración para la segunda: Me quedo con Alfredo Saldaña. No es sólo que su poesía me convenza sino que la de García Casado me deja bastante frío. Qué se le va a hacer. También he de decir, como Merino, que Saldaña es una persona estupenda y me ha caído de puta madre.

Versátil.es 2008, Martes 11 de Marzo

2008-03-14T13:31:00.011+01:00

Ahora que ya ha pasado el III festival de la palabra Versátil.es, creo que tengo tiempo para escribir una crónica que no satisfará los apetitos de nadie pero que espero deje a unos cuantos con los dientes largos.

18:00 Mesa redonda

Tras una presentación del encuentro que comienza con retraso, Javier García, en calidad de moderador, presenta la mesa redonda: “Escribir al margen. El lugar de la poesía en el sistema literario”. A su lado se sientan Juan Manuel Rodríguez Tobal, Ariadna G. García, Alfredo Saldaña, Javier Fernández y Beatriz Hernanz Angulo.

Dice Jose Luis Merino en su crónica que:

"[...]la mesa redonda fue más bien un posicionamiento de posturas (escritas en la mayoría de los casos en casa) y poca interacción real entre los participantes, si bien hubo palos para todos, claro."

Y temo tener que estar de acuerdo. El retraso en la presentación de Versátil.es supuso que quedara poco tiempo para la mesa redonda y los implicados no tuvieron oportunidad de contestarse entre si a los "palos" que habían volado por encima de los micrófonos.

19:30 Lectura de Poemas: Juan Manuel Rodríguez Tobal y Beatriz Hernanz Angulo

Juan Manuel Rodríguez Tobal (presentado por Pedro Conde Parrado, de COLMO) es profesor de secundaria y traductor de poesía clásica (Safo, Catulo, etc). Su producción propia hasta el momento esta compuesta por:

- Dentro del Aire, editorial Algaida, premio de poesía ciudad de Badajoz 1999.
- Grillos, editorial Rialp, premio San Juan de la Cruz 2003
- Ni si ni no, editorial Hiperion. Dentro de su colección de poesía para niños.

Con su voz grave y pausada, Tobal leyó poemas de Dentro del Aire (El ahogado, Hombres, Los niños de Mompayo, Tus ojos, Desde la orilla) y de Grillos (Manzanas, La nieve, El ala, Los grillos son de nieve, Un hombre, La llama, Los ríos). Personalmente me quedo con estos dos:

El ahogado

Como un viejo barquero la memoria
cuidadosa sondea los cabozos del río,
uno a uno recorre sus mortales engaños,
las heridas de un fondo
que no ha llegado nunca a conocer.
Al fin, donde la tierra era más firme,
allí donde creyó segura el agua,
se hunde lento el varal
y da en lo blando.

Tus ojos

En la orilla del sueño
soñaba yo un paisaje de cigüeñas,
alzadas espadañas y sed rosa.

Bajo el puente del sueño yo soñaba
tus ojos sobre el río, la mirada
del río deshaciéndose en tus ojos,
y el súbito aleteo de la nieve,
y la ronca ansiedad de las colmenas.

En la orilla del sueño
(no la orilla de cal ni de la infancia,
sino orilla del hombre tercera e insegura)
dije adiós a tus ojos como aquel olmo muerto
que agitaba sus ramas a los trenes del sur.

A la orilla del sueño, junto a la vía muerta,
apenas me miraron, tan azules, tus ojos
cuando yo me volvía sin mundo hacia las flores
y era un alba la tierra de savia y carbonilla.

Más poemas de Juan Manuel Rodríguez Tobal en PDF
(Fuente: Gaceta de Alforja)

Beatriz Hernánz Angulo (presentada por Eva, de COLMO) es doctora en filología hispánica y crítica literaria. Ha escrito para los principales suplementos culturales de El País, El Mundo y el ABC. Y ha publicado varios poemarios:

- La lealtad del espejo, premio Barcarola de poesía, Albacete, 1993.
- La vigía del tiempo, editorial Rialp, Accésit del premio Adonais, 1996.
- La epopeya del laberinto, editorial Calima.
- La piel de las palabras, editorial Calima.

Leyó poemas de los cuatro poemarios y algún poema inédito de tema "americano".

Canción de cuna para Gusi

Desnuda luna de noche de tormenta.
Vestida calma de muralla absorta.
Sangre fragmentada por un vano pensamiento.
Tiempo que se escapa en la luz de los retratos.
La niña sola no sabe todavía la verdad.

Conciencia, niña, de tu solo grito.
Al despertar, nombraste, y tu vida fue.
Atroz el alba, irrumpió en tus ojos,
negros de luna negra, látigos de sal.
Cuchillos se cernían en un triste ombligo
-vacíos los recuerdos, volviste a la sombra-.
Los siglos no descubren toda la verdad.

(de La lealtad del Espejo)

Más poemas de Beatriz en Arte poética.

Consideración última: Me quedo con Tobal. Sus textos me convencen más y tiene una excelente forma de recitar. Pausado sin caer en la lentitud y la monotonía.

Hoja de ruta

2008-03-10T14:34:00.003+01:00

La poesía se contesta a sí misma. Más si cabe cuando es tu propia obra la que se revisa sobre el papel, dejando las cosas claras.

Hace algún tiempo
que miro de frente
las viejas líneas de autobús.
Las vidas que arrastran
sus neumáticos
ya no saben hacernos
ningún daño

Y mañana empieza Versátil.es. Ya era hora.

Día de elecciones

2008-03-09T15:25:00.002+01:00

Esta es la segunda vez que voto en unas elecciones generales. Y la verdad, me he quedado con la misma sensación que en la primera: menudo paripé.

Frases para un domingo de votaciones:

- La familia que vota unida permanece unida.
- Traigo al nieto para que vea qué es esto de votar.
- La gente se viste como si fuera a misa; o a lo mejor es que vienen de ella. ¿Inspiración de voto?
- Supiot, ¿tienes un hermano verdad? No, tengo un padre y está detrás de mi.

Y alguna mas que me callo porque no me acuerdo.

Lucía Boscá, Luciérnaga, Bipolar

2008-03-05T11:06:00.013+01:00

Lucía Boscá nació allá por 1985, un gran año para el vino y para mi que soy contemporáneo, estudia filología y afirma (no sin razón) que todo cambia: las palabras, los significados, el mundo, las personas... Le gusta preguntarse y preguntarnos. Es de Valencia, no se equivoquen como un servidor, y, quizá lo más importante, es poetisa.

Lucía Boscá en la red se deja ver en BIPOLAR y su alter ego, Luciérnaga, dice de si misma cuando la dejan que es "Nada y consciente de mi Nada". Luciérnaga o Lucía es empática y lo demuestra en Dolmen de Empatía, y tiene futuro aunque ella se empeñe en decir lo contrario en ESCRITORES SIN FUTURO

Creo que el primer poema que leí de Lucía o de Luciérnaga fue Vagabunda en la Habitación y, pese a todo lo que dijera, me encantó. Lo repito aquí porque se que en su momento no quedó claro. Ese poema tenía fuerza y unas imágenes que lo salvaban de cualquier cosa: hay un gato tumbado, parece que duerme/pero está muerto. Una realidad cruda que se mezclaba con: dudo entonces del azul eléctrico/de la copa de los árboles. Desde entonces he vuelto muchas veces a sus versos. No siempre dejo comentarios, creo que hace bastante que no lo hago, pero sigo ahí, leyendo.

Este mes de febrero, Luciérnaga o Lucía ha publicado un conjunto de poemas en la revista Vulture, en el número 49, junto a pinturas de Marina Puche y fotografías de Indiana Caba. Tres jóvenes creadoras (puedo decirlo así si son de mi quinta?) que logran un conjunto de mucha calidad. Personalmente me quedo con éstos:

Me vas llenando despacio...
Jamás pensé que un hueco
se pudiera desbordar.
Tejes, destejes, tejes...
Y dices que no sabrías
hacer peúcos.

Jamás pensé en el temblor
de mis labios frente al espejo,
ni en tambalearme
para que no me veas y
salgas huyendo,
qué dolor tan grande es ése,
el que me veas...

A veces blanco permaneces,
y no fumas
porque tú
no fumas.
Y no me besas y el motivo parece simple.
La putada es ésa,
que lo parece.

(Pero te irás a Berlín)

Como un alcavarán te robo el nombre,
y lo esculpo sobre esta mesa cálida
de cerezo, que algún día alguien decidió talar.
Te recuerdo, entonces, regalándole lágrimas a Gamoneda
leyendo en él
lo frías que estaban tus sábanas
antes, justo antes, de mí.
Podría escribir sobre mis pezones azules,
ese azul de tus ojos,
y rogarte que no te vayas,
regalarte un mundo
rojo y amarillo
dibujado con tiza molida,
decirte que a lo mejor es verdad
todo aquello que siempre callo.
Decirte, por ejemplo, que tus labios saben
como la tirita de mis pupas
y que estás grabado en mí
como una escultura al limón
sobre la piel del mármol.
O podría confesarte y explicarte
que no con todos los hombres
después de un orgasmo
lloro.

Podría.

Ella recita así:

P.D.: Se que no te gustas cuando recitas así que tienes derecho a pedir que quite el vídeo.
P.D.2: Gracias por el envío.
P.D.3:

Lo que yo no sabía cuando escribí esta entrada es que ya no es una poetisa inédita. Si no que aparece en Estaciones desnudas. Que también tiene blog.

Para que veais lo in-formado que estoy...

Este pan que yo parto de Dylan Thomas

2008-03-03T14:37:00.003+01:00

Dylan Thomas (Gales, 1914 - Nueva York, 1953) es definido siempre como un bohemio borracho. ¿Bueno, y qué? Mientras escribiese cosas como esta:

Este pan que yo parto

Este pan que yo parto fue alguna vez avena,
este vino en un árbol extranjero
se zambulló en su fruta;
durante el día el hombre y por la noche el viento
segaron las cosechas, rompieron el gozo de la uva.

Alguna vez, en este vino, la sangre del verano
golpeteaba en la carne que vestía la viña,
un día en este pan
la avena al viento era alegría,
el hombre rompió el sol, abatió el viento.

Esta carne que partes, esta sangre a la que dejas
sembrar desolación entre las venas
fueron avena y uva
nacieron de la raíz sensual y de la savia;
mi vino que te bebes, el pan que me arrebatas.

Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

This Bread I Break

This bread I break was once the oat,
This wine upon a foreign tree
Plunged in its fruit;
Man in the day or wind at night
Laid the crops low, broke the grape's joy.

Once in this wine the summer blood
Knocked in the flesh that decked the vine,
Once in this bread
The oat was merry in the wind;
Man broke the sun, pulled the wind down.

This flesh you break, this blood you let
Make desolation in the vein,
Were oat and grape
Born of the sensual root and sap;
My wine you drink, my bread you snap.

P.D.: Qué poco fotogénico que es uno.
P.D.2: Tiene una lectura cristiana... pero yo prefiero la lectura sensual, amatoria.

Versátil.es: III Festival de la palabra

2008-02-28T10:22:00.016+01:00

Dentro de un par de semanas llega por fin la cita poética a la que más ganas le tenía: Versátil.es. El Tercer Festival de la Palabra, cuyo cartel podéis ver al principio de esta entrada se celebrará del 11 al 13 de marzo en la facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Valladolid.

Este año, además de la habitual presencia de poetas de toda condición, profesión y origen (con una gran variedad de voces poéticas diferentes) estarán presentes tres colectivos literarios: el Colectivo Hesperya desde Oviedo, el Colectivo Eclipse desde Zaragoza y El COLMO Colectivo de Valladolid como anfitrión de la triple presentación.

Pese a que el año pasado no pude estar en todas las sesiones por motivos académicos mucho menos agradables, este año no pienso perderme ni una sola de las mesas. Como podéis ver en el programa más abajo, salvo la Mesa Redonda y la presentación de colectivos, el festival de la palabra se basa en la presentación de dos poetas en cada sesión que vendrán a leer su obra y a hablar, lo que el tiempo permita, con el público.

La recomendación es que asistáis a todas las lecturas y mesas redondas, aunque si no pudierais y tuvierais que elegir un día sólo, lo más interesante seguramente sea la Mesa redonda del día 11. Por supuesto, también os invito a la sesión del jueves por la mañana, pues durante la presentación de los colectivos, sus miembros leerán obra propia. Eso me incluye a mí que, como miembro de El COLMO Colectivo leeré un breve poema mío (somos muchos y el tiempo no da para más).

P.D.: Se hacen eco Jose Luis Merino, Duenda, el COLMO Colectivo, Nacho Escuín, Aralia, Papel en Blanco, Valladolindies, Literaturas noticias, Narrador.es, Desde Metrópolis, Cuaderno de apuntes, Almudena Vidorreta...
P.D.2: Esto fue versátil.es el año pasado: crónica de Jose Luis Merino
P.D.3: Gracias a los anónimos que me mantienen informado

Because change happens

2008-02-25T20:25:00.002+01:00

Parece ser que me he desmadrado con las variedades y el mondofriki. Parece ser también que hay gente que echaba de menos la poesía en este blog. Petición concedida.

Esta vida no está hecha sólo
de viejas casas con soportal.
Quinto izquierda.
Una frase soez en el tercero.
No hay ascensor.
No suele haberlo cuando el camino es duro.
Una pregunta cuelga de entre las macetas del cuarto.
No hay quinto derecha.

Nunca te gustó la leche
y el azúcar al café apenas alcanza
para quitarme la mueca de la cara.
Los espejos han perdido el azogue
de aquellos años universitarios.
Dos libros a medias sobre la cómoda.
Una caja vacía de condones.
Una última mirada al calendario.

El eterno ritual de hacernos daño.
Después volver a ser sólo dos amigos.
Llaman a nuestras vidas los matrimonios,
los hijos, los trabajos.
Una falda marrón, una chaqueta gris.
Tacones cercanos y mis zapatos fluchos de diario.
Los espejos han perdido el azogue
de aquellos años universitarios.

Quizá demasiado largo...

Tributo a Molière

2008-02-18T14:31:00.004+01:00

Estoy enfermo, unas preciosas anginas. Así que aprovecho para colgar aquí un texto que escribí en Enero, mientras pasaba otras anginas:

Tributo a Molière

Estas enfermo. Estas jodidamente enfermo. Sudas. No paras de sudar. En la cama, sudas a chorros. Cuando te sientas en la taza del water sudas. Cuando estas en el sofá te tapas con una manta y sudas. Piensas en quitarte ropa, en descubrirte y mandar a la mierda la manta pero sabes que entonces tendrías frío. Y eso es mucho peor.

Te duele todo. Las piernas, las articulaciones, la cabeza, los riñones. Y de vez en cuando te dan pinchazos en las zonas más insospechadas del cuerpo; en la espinilla, en el talón, en la nuca, un poco más arriba de la nuca. Y cuando llevas la mano ahí y buscas la zona que te dolía, para regodearte presionándola, no la encuentras. Estaba en alguna parte, te acaba de doler pero ya no sabes exactamente dónde así que te palpas durante unos minutos cada centímetro de tu nuca empapada hasta que te das por vencido. Cinco segundos después notas de nuevo el pinchazo. Punzante.

Además estás solo. Tus padres han salido a dar una vuelta porque ya eres mayorcito para quedarte solo y enfermo en casa. Y ella también está mala. No puedes hablar con ella y no puedes pedirla que venga a verte y a darte mimitos porque está mala. Además sigues viviendo con tus padres y ellos no saben nada de ella. Ni de que está mala ni de que exista siquiera. Pero te enfadas con tus padres y con ella, porque tienes ya una edad pero sigues queriendo que te cuiden y te presten atención porque estás enfermo, estás jodidamente enfermo, bastante más enfermo que ella.

Antes de que se cree la duda, no es autobiográfico. Estaba malo pero el enfermo del que habla el narrador no soy yo. Ni siquiera soy el narrador.

Muerte en el olvido, Ángel González

2008-02-15T10:37:00.007+01:00

Ayer me compré, por fin y después de decirme a mi mismo durante meses que lo hiciera, la obra completa de Ángel González: Palabra sobre palabra.

Muerte en el olvido

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Y vaya, ya era hora de poner este poema en este blog. Con más razón si lo recita él:

P.D.: Prometo poner algo más esta tarde. Ahora estoy cansado (no es bueno volver a las 4:50 a casa).

El Testigo, J.L. Borges

2008-02-11T14:34:00.000+01:00

Una de las preguntas más frecuentes que suelen hacerme es: ¿Para qué sirve estudiar historia? Siempre tengo que explicar que no se trata tanto de memorizar historia política. Eso ya está en los libros y está bastante claro que César conquistó la Galia, Napoleón murió en Santa Elena y que Alemania invadió Polonia desencadenando la Segunda Guerra Mundial. Pero estudiar historia es mucho más:

El testigo

En un establo que está casi a la sombra de la nueva iglesia de piedra, un hombre de ojos grises y barba gris, tendido entre el olor de los animales, humildemente busca la muerte como quien busca el sueño. El día, fiel a vastas leyes secretas, va desplazando y confundiendo las sombras en el pobre recinto; afuera están las tierras aradas y un zanjón cegado por las hojas muertas y algún rastro de lobo en el barro negro donde empiezan los bosques. El hombre duerme y sueña, olvidado. El toque de oración lo despierta. En los reinos de Inglaterra el son de campanas ya es uno de los hábitos de la tarde, pero el hombre, de niño, ha visto la cara de Woden, el horror divino y la exultación, el torpe ídolo de madera recargado de monedas romanas y de vestiduras pesadas, el sacrificio de caballos, perros y prisioneros. Antes del alba morirá y con él morirán, y no volverán, las últimas imágenes inmediatas de los ritos paganos; el mundo será un poco más pobre cuando este sajón haya muerto. [...]

Estudio historia para que un día, los restos de este sajón (sus huellas, las herramientas que utilizaba, la fíbula con la que fue enterrado y los restos de su cuadra) nos susurren al menos una mínima parte de aquellas últimas imágenes y el mundo, por un momento, sea un poco menos pobre.

Origami

2008-02-06T19:00:00.000+01:00

Como bien ha dicho Galadriel: no, no he podido esperar hasta el día 8. Tengo bastante abandonada la poesía en mi blog y no está bien; pero es que los poemas tienen sus propios dueños y, como los perros, cuando los apalean muerden.

No era cuestión de idioma
tan siquiera de lengua.
Todos hacemos igual los aviones de papel.
No importa de dónde vengamos,
todos matamos igual.

Disculpen lo molesto de los ladridos. No acaricien al perro. Suerte a los que siguen examinándose. Vuelvo a los apuntes.

Exposición: Dibujos del Legado Gómez-Moreno

2008-01-31T10:32:00.000+01:00

Primero: La página de la fundación municipal de cultura del Ayuntamiento de Valladolid tiene una sección para las exposiciones municipales que en realidad es un blog.

Segundo: Ayer vi con Kaoru la exposición...

Dibujos del Legado Gómez-Moreno

Del 15 de enero al 17 de febrero de 2008
Sala Municipal Iglesia de las Francesas
(c/ Santiago)

De Martes de domingo y festivos de 12 a 14 h.
y de 18:30 a 21:30 h. (Lunes cerrado)

Es gratis y merece la pena.

Trátame con amor en La Sala Borsa

2008-01-29T18:44:00.000+01:00

En Noviembre del año pasado estuve de visita en la ciudad de Bolognia para reencontrarme con un amigo que está de Erasmus. Entre otros muchos sitios que visitáramos (e incluso descubriéramos) juntos, me llevó a la Sala Borsa, una biblioteca estupenda con una sala central espectacular:

La gente podía coger un libro y tirarse en cualquier rincón a leer o a escribir en su portátil o a estudiar esparciendo apuntes por el suelo, sin que nadie lo mirara mal. Es mas, incluso había sofás para los más comodones. Y debajo del suelo de cristal se vislumbraban ruinas arqueológicas con pasarelas para visitarlas. Era estupenda.

Había múltiples folletos y uno me llamó la atención, era una campaña para concienciar a los usuarios de la necesidad de respetar los libros de préstamo. Decía:

"Trátame con amor"

"Páginas y páginas llenas, perfumadas, sin un arañazo, llenas de palabras dulces, pensamientos refinados, imágenes coloristas.
Emma era bella y lo sabía.
Después, un día, se le acercó una viejo bolígrafo sin tapa como todos aquellos que se muerden en la punta que se abalanzó furiosamente sobre ella.
Fue una pesadilla, estaba arruinada y nada fue como antes."

Me parece una forma muy creativa de incentivar el respeto a los libros de préstamo. ¿Os atrevéis a escribir relatos breves con la misma intención? Ahí dejo el guante....

P.D.: Gracias a Mateo por la traducción.

Ana Manzana, Ana Muñoz, Vasos comunicantes

2008-01-24T11:30:00.000+01:00

Hoy iba a ponerme mucho más friki de lo habitual. Iba a hablaros de Kevin Smith y su serie Reaper que anoche se estrenó en la Sexta. Y digo IBA porque cuando he abierto bloglines esta mañana he visto que Ana Muñoz había actualizado su blog, en ese ritmo frenético que lleva, y he empezado a dar saltitos de alegría cuando he visto que me había dedicado dos líneas en sus últimos vasos comunicantes.

No sé exactamente como llegué al blog de Ana Manzana pero me quedé desde el primer día. Está completamente loca por la literatura y es contagiosa así que: tengan cuidado. Es poeta y no se siente muy ofendida cuando le fusilan algún que otro poema. Habla el francés y le gusta. Dicen los que la conocen que no hay mejor fruta. Y vive en Aragón, allá por Zaragoza y se conoce bien la ruta del 42.

Gracias Ana... te dedico un fru-frú de por la mañana y un Leonard Cohen

P.D.: Aún tienes que explicarme eso de: Christian Supiot, la poesía de las sábanas blancas.

La noche

2008-01-17T01:25:00.001+01:00

Es miércoles por la mañana, pero podría ser lunes o sábado o jueves. No importaría mucho. Dentro de poco empiezan los exámenes y hay que enfrascarse en los apuntes. Aunque no se tengan compañeros de estudio.

Miro a la noche de frente. Está sentada al borde de la cama. Apoya los pies descalzos sobre el suelo recubierto de corcho. Tiene el pecho al descubierto y lleva puestos unos pantalones verdes de pijama desgastados en las costuras.

Tiene los ojos enrojecidos pero no tiene sueño. Le huele el aliento a alcohol pero no está borracha; ha tomado las suficientes cervezas para que mañana le duela la cabeza pero no está borracha. Tiene el pelo apelmazado, lacio; se mantiene peinado hacia atrás por el sudor y por el agua que se ha estado echando con las manos como garfios cada vez que iba al baño. No habla, pero si lo hiciera estaría ronca. Tiene un par de heridas en los nudillos; ha vuelto a pelearse en sueños contra la pared. El dichoso gotéele le ha levantado la piel y escuece. Tampoco importa.

En el suelo han quedado los vaqueros, la camisa, el jersey y un chaquetón azul con forro de franela que apestan a tabaco. El olor es tan intenso que toda la habitación huele a chester y a malboro. Ella no fuma pero como si lo hiciera. Todas las bombillas están apagadas. Le molesta la luz pero no lo suficiente como para levantarse hasta la ventana y hurgar tras la cortina blanca para bajar la persiana. De vez en cuando las luces de la cocina del B iluminan la mesa abarrotada, los zapatos amontonados frente a la puerta y la mesilla de noche cubierta por libros, paquetes de pañuelos, una botella de agua a medias, las llaves, el reloj despertador, el monedero, un teléfono móvil con dos mensajes cortos y sus abreviaturas; y una fotografía enmarcada que ha sacado de un cajón del armario donde estaba envuelta y escondida de cualquier interrogatorio.

No tiene un calendario a mano pero sabe que mañana, cuando ya no sea ella, será 14. Un escalofrío le recorre el cuerpo y mueve la boca. Es una grieta negra, la voz pastosa y ronca, una pequeña herida se le abre sobre los labios resecos:

- Debería dejar de mirarme al espejo y volver a la cama.

Muere Ángel González

2008-01-13T01:27:00.000+01:00

Me levanto pensando que es un día cualquiera pero no lo es. La primera página que leo con detenimiento en internet me saca de mi error: ha muerto Ángel González (1925- ahora 2008). Hace algunos años tuve la gran suerte de oírle recitar en la feria del libro de Valladolid, después de que uno de los mejores profesores de literatura que he tenido me lo descubriera. Desde entonces su poesía me ha acompañado allá donde fuera y, por supuesto, seguirá haciéndolo tras su muerte... pero tal vez sea algo más espectral cuando entone aquellos versos:

A veces

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
no pasa nada.

Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro."

Pero él disimulaba.

ORDEN. (POÉTICA
a la que otros se aplican)

Los poetas prudentes,
como las vírgenes –cuando las había-,
no deben separar los ojos
del firmamento.
¡Oh, tú, extranjero osado
que miras a los hombres:
contempla las estrellas!
(El Tiempo, no la Historia.)
Evita
la claridad obscena.
(Cave canem.)
Y edifica el misterio.
Sé puro:
No nombres; no ilumines.
Que tu palabra oscura se derrame en la noche
sombría y sin sentido
lo mismo que el momento de tu vida.

CONTRA ORDEN. (POÉTICA
Por la que me pronuncio ciertos días.)

Esto es un poema

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:

Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el… (silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.

Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.

La poesía española ha perdido anoche a uno de sus más insignes poetas vivos. Si me preguntase ahora él aquello de ¿Malos tiempos para la poesía?, puede que no supiera responder. Leed su obra, no hay mayor homenaje que pueda hacerse.

The show must go on

2008-01-12T00:26:00.001+01:00

Se dice, se comenta, que una de las mayores fanáticas de Oscar Wilde, Galadriel, se ha animado a escribir su propia novela interactiva, y me echa la culpa a mí de sus escarceos con la literatura.

Así que juzguen y anímense a participar

Elogio de la lectura de Vicente Luis Mora

2008-01-09T01:28:00.005+01:00

Hace algo menos de un año descubrí la poesía de Vicente Luis Mora, sobre todo, leí su libro Nova y me quedé completamente impactado por la fuerza de algunos de sus poemas. De todos, el más hermoso para mí es este:

Elogio de la lectura

Era moreno tímido y extraño
Siempre de negro serio distraído
Pero en el fondo bueno se coló
Por equivocación en nuestra fiesta
Nos reímos bailamos fue mi amigo
No pude sospechar lo que pasaba
Cuando la vi mis ojos enterraron
Sin lástima los mundos anteriores
Tomaron forma exacta de su cuerpo
Graduaron la sombra hasta su luz
Y deseché mi eterna miopía
Pues ya existía algo que mirar
Una razón para vivir despierto

Me fui de vacaciones le entregué
Las llaves de mi piso y mi garaje
Y un cuida de mis plantas que nubló
Por un momento sólo sus pupilas
Y por su parte él me regaló
Una sonrisa extraña un vuelve pronto
Justo al salir de Córdoba entendí

Su casa parecía un cementerio
Tan sólo piedra y plantas y una lápida:
Su cama dura y fría sin su aliento
Así que decidí darle otro aire
Si vive Dios aquí – debí pensar –
Habrá que hacer templo a su medida

Volví de vacaciones mucho antes
De lo previsto muda y asfixiada
Necesitaba verle de inmediato
Me pasé por su casa a por las llaves
Y ahora era yo quien sonreía
De un modo extraño niebla en mis pupilas
Mas él no se dio cuenta de lo rápido
que había vuelto al mundo en ese viaje
yo Píelas Fogg y él Londres de noche

su vuelta me cogió desprevenido
llegó muy tarde tensa despeinada
jamás la había visto tan hermosa
hola dijo pidió sus llaves
pero le hubiera dado el universo

cuando encendí la luz cayó la bolsa
la soledad las llaves de mis manos
en la antigua pared había escritos
millones de te quiero con su letra
ya no quedaban huecos en los muros
su tinta derramada por mi cuarto
mis sábanas mi techo mis esponjas
mi ropa mi diario mis películas
mi suelo mis espejos mis persianas

no pude conducir llegué a su casa
después de andar dos horas por las calles
era de noche y yo estaba cegada
de luz llamé a la puerta contestó
le dije soy tu página pasé

me dijo soy tu página le abrí
y mis te quiero estaban en sus ojos
en su expresión perdida y encontrada
en la mano que me tomó del cuello
en su presión al fondo de mi boca
en su respiración en las palabras
que no pudo decir en su esperanza

y comenzó a escribir te quiero por mi pelo
con el teclado blanco de sus dientes
entre mis dedos por mi espalda fría
por mi regazo por mis labios secos
por mi mentón mis pies por mi cintura

sobre sus huesos le escribí te quiero

su alma estaba impresa de mi tinta

no hay un rincón en él sin mis palabras

y la promesa de una vida nueva

de tardes lentas que pasar
leyéndonos

Claro que, no puedo evitar pensar, en la sociedad donde vivimos, si alguien hiciera literalmente esto, la chica no quedaría prendada sino asustada y el desenlace sería una orden de alejamiento y la mirada suspicaz de todos los vecinos.

Viejos Comentarios a esta entrada:

Ladrón_De_Versos dijo...: No conozco a éste autor... mira que me gusta abrirme a otras voces poéticas. Personalmente no me gusta mucho el poema: ¿Diferencia de gustos? Además, pienso que más que un poema, es una vaguedad del pensamiento escrita en el papel en forma de prosa, disfrazándolo de poema y poesía. Está exento de métrica, sus formas son un verso blanco y una rima blanca... en definitiva, pura prosa. Saludos, sigo leyendo tu blog. Yo he actualizado, a ver si te pasas por allí como comentarista.; 8 de enero de 2008 23:38

Christian Supiot dijo...: Ladron, tu definición de poesía se queda algo corta... tal como lo dices, la mayor parte de mis poemas no lo son...

En cuanto a tu blog, he estado hoy mismo... pero las disquisiciones filosoficas... en tanto personales, son completamente válidas y por eso... poco refutables...

Vamos, que no es lo mio comentar ese tipo de textos; 8 de enero de 2008 23:43

Ladrón_De_Versos dijo...: jeje...no creas que mi amplitud de miras con la poesía se queda corta. Tan sólo quería expresarte que un buen poeta siempre tiene su propia métrica. la prosa es algo más fácil, a mi modo de ver, que la poesía rimada y medida. Quizás con el tiempo te des cuenta de eso... no somos ni Lorcas, ni Juan Ramones Jimenezs, ni estamos en aquella época, cuando al mundo poético le dio por emplear más el verso libre y liberarse así de lo estrictamente métrico y riguroso. Jeje, no creas, CHRIS, lo que te digo a ti, se lo digo a mi yo al mismo tiempo. Últimamente creo que tiene más valor la métrica de los poemas para tratar de llegar al público poético más ortodoxo. Saludos. ¿Serán mis aspiraciones literarias? ¿Mi sentido de perfección poético?; 8 de enero de 2008 23:50



Ladrón_De_Versos dijo...: Uhm... de acuerdo. Cuanto menos decirte algo... Mira si es tal mi desconocimiento de la poesía y de los poetas, con respecto a la métrica, que hasta hace poco no sabía que Pedro Salinas empleaba métrica en sus versos, que si bien eran de rima blanca, es decir, exentos de rima en su caso, estaban perfectamente medidos. Tendencias por el verso heptásílabo, octosílabo y algunos endecasílabos. Ya ves que estupido era, yo como no veía rima y no me preocupaba de medir, si no de leer, y aquello me sonaba a prosa muy breve y poética, pues no me daba cuenta. Con esto quiero decirte, que pensaba que Salinas sería capaz de escribir con la punta de la polla aquellos poemas llenos de belleza... pero no, no es así, le costaban aires y fatigas, no te quepa la menor duda. ¿Comprendes lo que te quiero decir?; 9 de enero de 2008 0:03

bydiox dijo...: Pues que quieres que te diga, CHRIS, yo prefiero -en líneas generales- la prosa del señor Mora (por cierto, mañana colgaré una entrada sobre Circular 07...) y como bien sabes, mi poema preferido es el de Apocalypse Now...

Un saludo... desde este otro lado

P.D: :P; 10 de enero de 2008 1:55

Isa S.B dijo...: Ummm, lo he disfrutado letra a letra.
Y no, si yo fuera la chica quizá pidiera una orden de no alejamiento, claro que debo de ser algo rara para esta sociedad.
Saludos y ¡feliz 2008!; 10 de enero de 2008 16:31

Nodo dijo...: Gracias, Christian.; 21 de enero de 2008 6:48

Christian Supiot dijo...: De nada... Te veo en mi nuevo blog, un saludo.

Por el contrario...

2008-01-07T18:19:00.001+01:00

Dice Isaac Asimov en su relato El bolso viejo (Incluído en Los enigmas de los Viudos Negros, editorial Plaza&Janes, 1991) a través de uno de sus personajes:

Tengo una columna en los periódicos titulada Por el contrario. [...] En mi columna, presento la parte impopular de cualquier controversia, no porque apoye siempre con pasión esa parte, sino porque creo que es propensa a ser presentada de manera inadecuada al público. El público, después de todo, puede ser inducido a error; a veces, incluso de forma peligrosa, si escucha sólo a una parte de una cuestión. Muchas personas podían no saber siquiera que existe otro punto de vista.

Yo diría más: que, en ocasiones, sería estupendo contar con un discurso crítico que dinamitase por igual las dos versiones de una controversia. Pero por el contrario tenemos el periodismo y los oradores que nos merecemos.

Pére la Chaise

2007-12-22T01:29:00.000+01:00

Hoy es viernes de nuevo. Ayer abrimos las navidades con una cena, lambrusco, cerveza y buena cantidad de buen rollo. Después Olvidadero (tengo que llevarte un día) y paseo en bici extraña.
Poniéndonos literarios, este poema surgió tras ver el cementerio homónimo en París.

Hay en todos los cementerios
amantes góticos
compartiendo la eternidad.
Polvo al polvo,
las cenizas de las que alimentarse
como un vampiro
y saborear la pasión de otro,
el final trágico al que todos temen.

Buen fin de semana.

Sócrates s.XXI

2007-12-16T01:38:00.000+01:00

Hoy, sin que medien de excusa prácticas de composición literaria, os dejo un breve relato acompañado de un hilo musical apropiado.

Intentaba mantener una conversación pero se le escapaban los ojos. Miraba alternativamente aquellas piernas y constataba cada vez que sí, que las había visto bien, que seguían estando ahí entrecruzadas y exuberantes como si no perteneciesen aún a nadie.

Su compañero de mesa se hacía un lío con la corbata. Llevaba 30 minutos largos de café con leche y hielo hablando del mismo problema epistemológico; pero a él (y a sus ojos) sólo le interesaban la parábola que se superponía a una paradoja, sonando a frufrú* de incógnita irresoluble.

Ahora sabía por qué a algunos profesores les obligaban a beber cicuta en vaso alto.

*Frufrú: Onomatopeya. Dícese del sonido que hacen las piernas atrapadas en las medias cuando se frotan entre si o contra las faldas.

P.D.: Qué Merino, ¿microrelato?
P.D.2: Dedicada a Ana Manzana, que le hacen gracia mis onomatopeyas

Mapas de 32 bits

2007-12-10T01:41:00.000+01:00

Al final de un puente un ejercicio de inter-textualidad.

vocales,
algún día diré vuestros nacimientos latentes.
Vocales, Rimbaud

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Correspondances, Les Fleurs du Mal, Baudelaire

Amaste el Negro y su presencia,
[...]los ojos de Pilar
Couleur, Ignacio Escuín Borao

No es para mí
el color de las vocales,
su correspondencia última
no me atañe.
Tampoco a Pilar
le importan los matices.

P.D.: Dedicado a Ignacio Escuín.

Noches de Bohemia

2007-12-08T01:42:00.000+01:00

Hoy es viernes. Ayer era fiesta. Los estudiantes españoles estamos de puente.

Keep Walking.
Rediós.
Pero nadie dijo
que fuera en línea recta.

Sobran más palabras.

Aquel Viernes 30

2007-12-03T01:45:00.000+01:00

El pasado día 30 de Noviembre, la facultad de Filosofía y Letras de Valladolid se fue llenando de Post its según avanzaban las horas lectiva. La gente se los encontraba en los lugares más inverosímiles: los espejos de los ascensores, los cristales de las ventanas, los carteles de las clases, los buzones de los departamentos, las puertas, las mesas, las pizarras... Algunos (ya fueran estudiantes, profesores, visitantes) pasaban de largo mientras el rabillo de sus ojos decía: sí, lo he visto, pero soy más vergonzoso que curioso; otros se paraban descaradamente a leerlos (solos o en grupos); e incluso hubo alguno (me consta) que se los llevó a casa.

Esos Post its estaban ahí por algo. Contenían versos de distintos poetas famosos de varias nacionalidades. Una profesora dijo: hoy nos están culturizando... Pero se trataba de algo más. Se trataba de demostrar que la poesía no está sólo en los libros sino que es capaz de hacerse un hueco en cualquier sitio, encontrándose a gusto incluso sobre un extintor del segundo piso.

Esto es el colmo...

P.D.: Felicidades a los comandos por este gran ejemplo de vandalismo poético.

Americana de Ignacio Escuín

2007-11-29T11:15:00.002+01:00

Hoy es jueves. Un jueves de COLMO, un jueves de Técnicas de Creación Literaria, un jueves de poesía. Ayer estuvo en Valladolid, en visita fugaz, Ignacio Escuín (¿puedo llamarte Nacho?). Había estado presentando en León (el martes) su último libro: Americana. Descubrirle en una cafetereía cercana, saludarlo (conocidos de la bloggesfera pero no en persona) y que me regalara un ejemplar del libro (es rojo, no azul, no os equivoqueis) fue un placer. Había que corresponder. Así que Jose Luis Merino y yo lo hicimos, con la colaboración de los alumnOS de la clase de composición, a través de la lectura de 8 textos extraídos de Couleur y de Pop. El colofón de la mañana lo puso Javier, con su lectura de uno de los poemas de Americana (a continuación) en el que coincidimos al decir que es el que más nos ha gustado de todo el poemario.

V

Dime que conoces la noche americana
la del flexo encendido quemándote la vista, esa versión muy nuestra de la noche que muestran los films de Hollywood.
Dime que sabes poner luz en la noche, que conoces el secreto para ahuyentar el miedo, los ataques nocturnos televisados, con sus bombas, sus comentarios y sus palomitas.
Dime que has descubierto el secreto,
dime que vas a ser americano.

La performance quedó bastante bien. Agradecida. Y aún queda pendiente la tarde noche de COLMO y mañana... Ay mañana... la que nos espera.

P.D.: A Escuin, me ha gustado Americana, aunque me gusta más Couleur. Pero tienes la particularidad de hacer poemarios redondos, con una gran cohesión entre sus textos.

Viejos comentarios:

Osselin dijo...: Gracias por tus palabras en mi blog. Veo que tú también estás inquieto.
Saludos.; 29 de noviembre de 2007 17:23
bydiox dijo...: Cuando Nacho me lo mande, lo leeré y haré la crítica a 'Americana' y en general a la trilogía ;)

P.D: Claro, no me linkees ¬¬; 30 de noviembre de 2007 3:37
ISB dijo...: No conozco a Ignacio Escuín, buscaré su 'Couleur', quizá por tu preferencia, quizá porque mi lengua materna siempre me incline más hacia ella.
Saludos.; 30 de noviembre de 2007 16:10
W. P. Geist dijo...: Oye, ¿se le puede preguntar a Nacho Escuín si su libro se llama como una novela de Don Delillo — Americana, 1971, traducida al español en 1999— por decisión propia o por descuido?; 2 de diciembre de 2007 20:59
Christian Supiot dijo...: claro... en su propio blog... aunque intentaré informarme...; 2 de diciembre de 2007 21:09

Se cuentan sobre ti tantas mentiras, Javier García

2007-11-26T11:16:00.000+01:00

Después de una velada de presentaciones, inauguro una nueva sección en mi blog: poesía ajena en castellano. Y la empiezo con un poema de Javier García de su último libro Estaciones, publicado en la colección Mala Letra de la editorial KRK ediciones.

Se cuentan sobre ti tantas mentiras
(Inicio de bolero)

Se dice, y no es verdad, que me has querido

Se definió a este poema en la presentación como una invitación a continuarlo cada uno con sus propias circunstancias. Aunque recuerden: no dejen reducirse a un cúmulo de circunstancias.

Práctica de composición: Soneto

2007-11-22T11:16:00.000+01:00

Seguimos con las prácticas de composición literaria. Mientras estaba en Bolonia visitando a un amigo, me llegó el encargo para el siguiente martes: Un soneto sobre un tópico literario. Mi elección fue el tempus fugit.

Qué harás ahora por mí, amore mío,
si se oxidaron todos los remaches
de tu alma juvenil y sin ambages,
encadenada al fin a su destino.

Qué harás esta noche si no hay mañana
después de acumular días pasados
entre flautas ciegas, durmiendo sapos
viejos para pagarte las entrañas.

La muerte no tiene hambre*, no sabe
de ansia, de sed, de saludar espejos
rotos tras cortinas grises de papel.

La muerte no puede echarte de menos,
no comprende de fantasmas de pared,
de sábanas secas y cuentacuentos.

* La mort n'a pas faim (Louis Legrand, Dijon 1863 - Livry Gargan 1951)

Como bien me corrigió ayer Javier, a este soneto le falta el esquema de acentos. Cosa que no tuve en absoluto en cuenta y que ni siquiera recordaba. El resto de sus críticas me las guardo para mi. Ahora es vuestro turno.

P.D.: Como podréis comprobar, no tiene título. Lara, una compañera de COLMO, me sugería que copiara el clásico: A Jarifa en una orgía. Ustedes dirán de la ocurrencia.

Práctica de composición: Cuaderno de Viajes

2007-11-11T11:18:00.001+01:00

Continuando con las tareas de Técnicas de creación literaria, esta vez se nos pedía elaborar un cuaderno de viajes que estuviera formado por simples apuntes.

DÍA UNO

10:45 Si miran por las ventanillas podrán comprobar que estamos ya sobrevolando la capital de Francia.

Paris Ille de France. Pero no es una isla en absoluto. Es más bien una mancha gris e informe. Como si la tierra tuviera una costra fea en su piel atravesada por un reguero de sangre azul. La tierra es monárquica y estamental.

11:05 Bienvenidos al milagro de Europa. No hay fronteras ni aduanas ni monedas con las que pelearse. Los inútiles que hacen las señales en Barajas también trabajan aquí. Maletas/ Valises/ Luggage

Y uno se propone siempre no caer en los tópicos al principio de un viaje. Me niego a subir a la Torre Eiffel, hacer cola frente a la tumba de Napoleón y un retrato en Montmartre.

19:30 Compro algo de crudité en un hipermarché. Como barato y doy una vuelta por el barrio.

París no está lleno ya de gorras rojas: es negro, amarillo, tostado. Está repleto de tintes nuevos venidos de la India y África. Rojo, blanco y azul ya no significan nada.

20:30 El primer día de un viaje suele ser un día perdido. Llegas cansado te muevas en lo que te muevas.

París me guiña sus ojos multicolores desde la ventana. Sus risas incitantes llegan a mí acompañadas del perfume de una mujer dispuesta. Sus armas son antiguas como el sexo, lleva décadas practicando estos juegos de seducción con miles de extranjeros. Pero esta noche Ulises duerme. No hay canto de sirenas que me levante de la cama.

DÍA DOS

9:30 Dormir en una cama extraña. Fue el primer castigo de Prometeo pero Zeus lo juzgó demasiado severo.

Hay cientos de cosas con las que comparar el metro de París: Túneles de hormigas, venas, ríos, los hilos de las marionetas, gusanos de arena, un fantasma atrapado en la ruta del 5, los trazos rápidos de un autista que escribe sobre su propia sombra con una tiza blanca y minúscula como aquellas que usábamos de niños para morder los cuerpos de nuestros compañeros de clase.

10:30 El museo de la ciencia adosado a una iglesia gótica de poco lustre.

En la nave central, el péndulo de Foucault ha sustituido a Dios en su imperio. Marca lentamente la rotación de la tierra. El progreso se alza sobre las ruinas del oscurantismo y un reguero de sangre fluye bajo los coches de principios de siglo desde las fauces de la guillotina. En el cielo de piedra tallada cuelgan pájaros de metal congelados en pleno vuelo. Frustrados por siempre sus sueños de libertad. Requiescat in pace. Amen. QED.

12:15 Supongo que no queda más remedio a veces que sentarse frente a Notre Damme a tomar un café au lait. En Francia toda la leche es Light.

Quasimodo corre gritando Penitenciagite entre un grupo de japoneses asombrados mientras lo acribillan con sus cámaras Nikon de 1000 megapixels. No entienden nada pero sonríen. Me parece oír aún a Molay gritando entre las llamas a través de las aguas del Sena.

14:45 Shakespeare and Company no cierra a mediodía. Un joven con legañas de astronauta atiende un mostrador vacío. Un gato negro descansa sobre un montón de libros en la mesa de al lado. Duerme a pierna suelta entre los clientes. Me acerco. Tiene Guerra y Paz bajo la oreja.

Se puede dormir en la librería. La tarifa es simple: dos horas de trabajo en el mostrador, leer un libro al día y escribir una breve autobiografía. Hay plazas. Me quedo esta noche.

16:03 Uno se pregunta siempre qué sentirá cuando se encuentre de frente con la mujer de sus sueños. Supongo que la enorme impotencia no sea fruto de la barrera idiomática. En francés me desenvuelvo, en inglés me entiendo pero, dita sea, no sé ni papa de ruso. ¿Da?

Las historias románticas sólo les ocurren a aquellos que no saben apreciar el romanticismo.

18:24 Boulevard Saint Michael. Tiendas. Zapatos de 4 centímetros. Sombras de ojos y dos taxistas peleándose por un trozo de pollo.

Hace poco menos de dos siglos el pasatiempo general parisino era montar barricadas a la puerta de sus casas. A Napoleón III le gustaba la idea de disolver las manifestaciones a cañonazos, así que ensanchó las calles llenas de codos y rodillas de París. Ahora queman coches. Si el cachorro de Buenaspartes levantara la cabeza…

17:12 Boulevard arriba. Una tienda de Cómic enorme. Decenas de librerías. Las Arenas de Lutecia y los jardines Luxemburgo.

Una nariz rosa asoma del estanque de los patos mientras dos jóvenes italianas conversan en sillas de prestado. ¿Tenéis fuego? No. Pero no importa yo no fumo.

19: 38 No se creían que durmiera en una librería. Mañana más y mejor.

Hay que leer el libro, así que me retiro pronto a mi refugio de celulosa. El gato me recomienda Guerra y Paz pero no me fío de su sombra. Me asomo al pozo de los deseos donde se acumulan todos los peniques huérfanos. Todo en Shakespeare está escrito en inglés obviamente. Cojo el Frankenstein. Goethe estaría orgulloso de mi educación.

DÍA TRES

10:00 Empiezo mi turno de dependiente.

Francés, Inglés, Español. Acabas hablando un esperanto vulgar lleno de interjecciones derivativas. Dibujas en el aire tantos conceptos que cuando llega la hora de ceder tu puesto la morena de ojos azules tiene que borrarlo con un par de abanicos pringosos de liner azul. Uno se disculpa. Al menos tiene la silla caliente.

12:39 Las dos italianas se apuntan gustosas a la excursión a Versalles.

La reina jugaba a ser plebeya entre casitas hechas a medida para ella. Molino, granja, herrería. Correteaban levantándose las reales faldas mientras los revolucionarios aporreaban las puertas. Si aguardan un momento veré si el rey puede atenderlos mesiés. El mayordomo tuvo que ser de los primeros en perder la peluca.

15:51 Algunos turistas son como aquellos rusos que aporreaban las mesas de los cafés pidiendo bistró.

23:23 Las italianas tienen razón.

Las noches de París no se diferencian de cualquier otra. Los canales mueven sus patitas infantiles en torno a los parques alargados donde tocan grupos de música callejera. Y chapotean hasta llegar al Sena. Vivir en una barcaza negra que flota aletargada en el mar de sargazos de esta ciudad sería un sueño hecho realidad. Oh, Hemingway, qué me estás haciendo.

DÍA CUATRO

8:36 Dos horas para el décolage.

Y cuando vuelva a casa: las eternas sesiones de fotos, los constantes qué has visto-qué has comido-cómo ha hecho-es que no cuentas nada… Da pereza viajar sólo por pensar en el pelotón de interrogatorios.

Como le comenté a Merino en su blog, me temo que todos nos ponemos literarios aun sin proponérnoslo.

P.D.: ¡Le gustó! Tenía que ponerlo. ¡Le gustó!

Práctica de composición: X = -Y

2007-11-09T11:19:00.002+01:00

Este texto corresponde a la primera práctica de una asignatura que curso en mi último año de carrera como libre configuración: Técnicas de creación literaria. Se trataba de desarrollar un fragmento literario en base a un texto dado que os incluyo al principio.

Cuando la policía encontró a X abrazada al cuerpo ensangrentado y casi sin vida de Y, a quien acababa de apuñalar, y le preguntó por qué lo había hecho, X contestó: “Cosas nuestras”.

(oído en las noticias)

X= -Y. La respuesta era X igual a -Y, no había espacio para ningún otro resultado.
X= -Y.

Habían pasado más de 20 años de aquello pero Z no lo había olvidado. Él que se había convertido en la parte no resuelta de aquel sistema de variables, tenía ya sus propias cosas: un vector de aproximación, dos productos y una raíz cuadrada en la que vivir. No le consolaba.

Había leído muchas veces a Max Aub y seguía sin encontrarle la gracia al asunto. Equis igual a menos y. Pero decirlo con todas las letras y llamarlo por su nombre no lo hacía menos indeseable. “Asesinato pasional” tenía el mismo sabor a enigma neperiano lo tomases como lo tomases. Además, dejaba un regusto a hígado en la lengua que no se iba por muchas cervezas que le pidieras al camarero; y Zeta odiaba el hígado.

Había seguido así toda su vida. Dándole vueltas a aquel logaritmo o guarismo o sistema, no lograba anclar las pautas de las operaciones; estaban fuera de su comprensión matemática. Así que estudió la incógnita en la universidad y luego ensayó los factores (con novias, amantes, esposas) para descubrir con sorpresa que su orden alteraba el producto y que los resultados tendían a no ser universales. No había crímenes ejemplares que le permitieran describir el fenómeno.

Una mañana, cuando por enésima vez abandonaba el conjunto de probabilidades en un cajón de su escritorio después de una noche en vela, se encontró de frente con la respuesta. Todos los “había” de su vida tomaron carta de naturaleza en el vector de aproximación de calibre 22 que lo apuntaba directamente entre los ojos. X = -Z.

Se abre la veda de las críticas. Vosotros diréis que os parece mi "otra" faceta literaria.

Epílogo

2007-11-06T11:19:00.000+01:00

Al fin he vuelto. Después de una larga temporada sin internet vuelvo a engancharme a la red. Espero poder resarciros la espera (siempre y cuando me hayáis estado esperando).

- Me duelen los ojos de llorar.
- No llores más.- Decía mecánicamente.
- Pero es que me duelen los ojos de llorar. -
No lograba secarse el pañuelo entre sus párpados.
- No llores más.- Y la atusaba el pelo
como si así pudiera limpiarse la impotencia de las manos.

Sigo intentando encontrarle la forma a los poemas dialogados. Esta vez con un narrador que aparece en cursiva. Espero que resulte claro.

Comenta Merino:

Sobre tu 'Epílogo' decirte lo mismo que te dije vía msn, que no me parecía un poema... o al menos no tuve esa sensación cuando lo leí. Yo diría más que es un micro-relato, ¿no? :P

Te diré que creo que (y no es algo que haya dicho yo) no debería definirse un género por su extensión. Además, lo que cuenta hoy en día no es la forma sino la "intención poética" y este texto tiene la indiscutible intención de hacer poesía. Otra cosa es que lo haya conseguido.

Palimpsesto

2007-09-27T11:21:00.000+02:00

Hace tiempo leí en un libro la mejor descripción de nuestra cronología: el tiempo es una espiral que avanza mientras la historia se repite.
Hay días en los que uno es más consciente de esa repetición y se ve a si mismo copiando los gestos que un día dedicó a una mujer cualquiera o escribiendo una y otra vez sobre los mismos temas... Hay mujeres por contra que terminan siendo el punto de referencia de todos los futuros.

Se superponen a tus encuentros
los cuerpos de otras mujeres:
sus ojos, sus risas, sus palabras, sus miserias…
Como fantasmas.

Y cuando te hayas ido, o me haya ido yo,
tú también te unirás al coro blasfemo
de recuerdos y pesares, de alegrías,
de las curvas que me acompañan cada noche.

Mirando a otra mujer recordaré tus ojos,
las sonrisas que compartimos en mi lecho,
tus palabras, las de tantas otras noches,
las notas al margen de todos mis domingos.

Y me descubriré repitiendo los viejos errores,
dando a otros labios las mismas atenciones.
Reinventando mi romanticismo con ellas
y sintiéndome menos original que de costumbre.

Palimpsesto (Según la Rae): Manuscrito antiguo que conserva huellas de una escritura anterior borrada artificialmente; aunque debería aplicarse a toda superposición de textos sobre cualquier tipo de materia escriptoria.

P.D.: Si a alguien le interesa, el poema anterior fue considerado "prosaico" por el interfecto. Por mi parte lo considero un cumplido. ;)

Pintadas

2007-09-14T11:22:00.000+02:00

Este poema está dedicado a Jesús Carrasco, un gran y viejo amigo. Se va en breve a conocer mundo y practicar italiano, a estudiar y vivir la vida (no necesariamente en ese orden) y como no tendré mucho tiempo la próxima semana, aquí va mi pequeño homenaje a nuestra amistad.

Tengo un amigo largo y de mi generación
que va coleccionando frases de las paredes
como si estas pudieran contarle alguna historia.
Así, llega a los bares y arranca de sus baños
perlas de sabiduría popular, ingenio a vueltas de la vida.
Camina por las calles mirando las fachadas,
las puertas de los vados, las cabinas.

Las fotografía.

Y luego, cuando estas con él y te las muestra
no ves en realidad sus letras negras,
los garabatos de unas llaves contra la escayola.
Hay en cada imagen el retrato de un hombre,
largo y de mi generación,
que buscando palabras
se busca un poco también a sí mismo.

P.D. Si lees esto, Carrasco: si, ya es el segundo poema que te dedico. Espero que este sea algo mejor... ;)

Rien Poortvliet y James Gurney

2007-09-03T15:25:00.000+02:00

Todo el que me conoce algo, un poco, lo suficiente, sabe que una de mis grandes aficiones es el dibujo, es algo que me viene de familia. Últimamente dibujo poco, ya sea por que las letras le van comiendo terreno a los trazos de grafito o por el tiempo que me acompaña no es propicio para ello. En cualquier caso, disfruto con los dibujos de otros tanto como con los míos.

Cuando mis manos eran aun más torpes que ahora y no levantaba más de medio metro del suelo, mi padre se ocupó de aficionarme a las artes plásticas. Los cómics de Tintín y Astérix fueron algunos de mis primeros acercamientos al mundo de la ilustración más allá de los libros infantiles. Pero el gran hallazgo fue un autor, Rien Poortvliet (1932-1935). De este autor han pasado por mis manos menos libros de los que me gustaría, tan sólo tres, pero han causado mayor impacto que ningún otro ilustrador que yo haya conocido. Hablo de Gnomos, El secreto de los Gnomos y Perros. No sé si en España o en castellano se ha llegado a publicar alguno más, si alguien lo sabe, por favor que me lo diga (aunque hay muchos más en inglés). De estos libros, a modo de breve reseña, decir que los dos primeros sirvieron como base para la serie de animación de David el Gnomo y sus secuelas, si bien están encarados con madurez y seriedad imitando un estudio científico sobre dichos personajes de la mitología popular; y del tercero, que se trata de un compendio de ilustraciones sobre el mejor amigo del hombre, con gran humor y sobre todo, destilando un gran aprecio por dichos animales. No en vano la obra se llamaba originalmente Braaf que quiere decir “buen perro”.

Hace escasos 6 años descubrí un nuevo maestro de maestros: James Gurney. Mi abuela, otra gran culpable de mi afición por los libros, me regaló “Dinotopia: una tierra fuera del tiempo”, el primero de una serie que este Octubre se ampliará a 3 tomos. Es una lástima que Folio, la traductora española, no haya publicado sus dos continuaciones: “Dinotopia: The World Beneath” y “Dinotopia: Journey to Chandara”. Los libros cuentan, con el estilo de los viejos cuadernos de naturalista, la aventura de un padre y un hijo que en pleno siglo XIX se pierden en el mar y alcanzan las costas de una isla en la que conviven dinosaurios inteligentes y humanos. Esta nada original idea queda sin embargo revestida magníficamente con una riqueza de soluciones de trasfondo y con el gran nivel técnico y artístico de los dibujos. Añadir también que hubo una adaptación cinematográfica, con más pena que gloria aunque hay que agradecerla que no traicionase el espíritu del libro y se separara de su argumento al llevar la acción al tiempo actual.

Por supuesto, existen otros muchos ilustradores que merecerían una laudatoria semejante, pero hoy he seleccionado estos dos porque creo que están más lejos del alcance de la mayoría. Sin embargo, mencionemos algunos nombres más como cierre a esta entrada: Fernando Fueyo, Luis Royo, Segrelles, Juanjo Guarnido, etc.

Cuaderno de bitácora

2007-09-02T11:23:00.000+02:00

Uno se siente marinero más veces de las que puede serlo. Lástima no tener una mujer esperándome en la vieja casa gris junto al Castillo de Pendennis.

Voy a robarle hojas en blanco
a las noches que paso contigo
hasta que este cuaderno sea
el calco de las sábanas
que no podemos compartir.

Estoy ausente por un par de buenas razones. La primera son los exámenes de septiembre y la segunda la imposibilidad de conectarme tanto como quisiera a internet. Ruego acepten mis disculpas.

El Inútil, comentarista de este poema, hace una reflexión sobre éste al final de una amarga perorata fruto de la depresión postvacacional:

Y que aparte de esto, la “quintilla” no está nada mal, pero el último verso, creo, deberías cambiarlo porque independientemente de lo que diga no suena bien.

Tras releer el poema, y a pesar de seguir contento con él, creo que tal vez algún otro verbo podría sustituir mejor a "compartir" en ese final. Se me ocurren navegar o recorrer... ¿alguien da más?

Vuelta a casa y L’infidelité

2007-08-01T11:24:00.000+02:00

He vuelto. Y me traigo de mi viaje nuevas experiencias, tal vez algunos cambios. Dejo atrás a nuevos amigos y un trocito de mí mismo. Por que nunca se es la misma persona después de un viaje que haya merecido la pena.

Te confieso amor
que esta mañana te voy a ser infiel.

No será más jóven ni más hermosa,
habrá bajo sus ojos más preocupaciones:
las bolsas de la compra, la familia, los amigos.
Tendrán sus manos el tacto del estrés
y entre sus ropas ni una pizca de chanel nº5.

Te confieso amor
que la prefiero ahora, por la mañana
porque no importa que al despertarte
se te haya corrido el maquillaje y seas otra.

Sé que el tema no es muy original pero trata de algo que llevaba tiempo dándome vueltas en la cabeza. Al fin, en Tarragona, encontré la manera de decirlo como quería. He llegado a casa, suprimí los borradores de este poema y ahora lo expongo al escarnio público. Una vez más, abran juego.

SMS y despedida (por un tiempo)

2007-07-14T11:25:00.000+02:00

Una vez más acelero la publicación de una nueva entrada. Esta vez, hago un parón (si, de verdad, lo prometo, no me queda más remedio) del día 15 al 28 de Julio. Señoras y señores, el que subscribe se va a Tarragona a una prospección subacuática, a fingir que uno tiene futuro como Arqueólogo.

Me levanto por primera vez
con la certeza de que no podré
hablar contigo en todo el día,

y se me caen las letras de palabras
como: cnción, pema, snrisa,
Bquer, abitacón, cfé o bso.

Sé que han perdido ya
todo su sentido: ru(t)ina, (b)arco,
p(r)esa, vis(i)ta, ju(e)go, c(i)elo...

N stos das sn covrtra,
cudam al mnos ls ltrs,
s pds, d ts LABIOS

Espero que disfruteis de este poema tanto como disfrute yo escribiéndolo. Hay por ahí un libro de poemas con este mismo título pero por lo que me han dicho, se limita a duplicar los poemas poniendo una versión en texto normal y otra en texto abreviado. Era mi intención atravesar semejante frivolidad, espero haberlo conseguido. Ya me dirán ustedes, usuarios de telefonía anónimos, que les parece. Las quejas aquí o en la telefónica.

Epitafio de un sediento

2007-07-04T11:27:00.000+02:00

Cuando empecé a escribir los Poemas de bolsillo no se trataba sino de mero azar. Un poema, Bouquet, al que estuve recortando ramas superfluas quedó reducido a una estrofa de cuatro versos. Luego, con el tiempo, he descubierto que hay poemas que deben quedarse así, en formato inglés, breves y, dentro de mis posibilidades, concisos.

¿Y si no quiero beber nada?
Sólo saborear tu indiferencia,
saberme tu copa,
ahogarme en tus labios,
ser yo quien calme tu sed
y no otro....
________________Y no beber de nadie nunca más.

P.D.: Algún avispado se habrá dado cuenta que estos poemas antes tenían el subtítulo de Breviario. Pues bien, resulta que hay por ahí un libro de poesía que ya tiene ese título, así que se lo he cambiado.

Chacal

2007-06-29T11:28:00.001+02:00

(Dígase siempre en blanco y negro)

Se limpiaba mis letras
de debajo de las uñas
con un escalpelo afilado.
Ni una muestra de ADN
para el médico forense.

P.D.: Algunos comentarios a este poema:

Talín dijo...

Chacal le viene al pelo. Esas son poesías con fuerza. Ajenas a las ajadas rosas y perfumes, ya sin olor.

Astrid dijo...

Chacal, depredador, personaje de ficción que se mezcla entre nosotros en situaciones reales, reales..como la vida misma.

bydiox dijo...

Me gusta :D

Una única objeción, los dos últimos versos los separaría del resto y los convertiría en un único verso.

Christian Supiot dijo...

ninguno de los versos supera las 9 sílabas... y así debe seguir o se rompería el ritmo.

Osselin dijo...

Es lo que pasa cuando no se sabe leer.

Observo en ella algunas señales de amor*

2007-06-24T11:34:00.000+02:00

*Benedicto, Acto II, Escena III, Mucho ruido y pocas nueces, William Shakespeare.

Yo sé que por mi seguridad desvelas,
que quieres para mí la vida entera…
Y roncas a veces.
Porque no despierte temes.
Pero tente amor, tente,
que no es el sueño eterno de la muerte.

Que no se ofendan las damas. Como me recordó una amiga el otro día: las mujeres no roncan, sólo respiran algo fuerte.

Arthur Conan Doyle, al escritor que murió a manos de Holmes

2007-06-23T00:53:00.001+02:00

Arthur Conan Doyle era escocés, uno más de los que nacerían en Edimburgo en 1859, y no precisamente el único insigne llorón que dio a luz esa ciudad (berrearon en su día contra las calles de Edimburgo: Scott, Stevenson, etc.). Fue educado por los jesuitas, aunque abandonaría la fe católica. Y, lo más importante, no era Sherlock Holmes.

Arthur Conan Doyle, no olviden ese nombre, era hijo de un arquitecto y nieto de un famoso caricaturista de la época (John Doyle bajo el pseudónimo de H.B.) pero se licenció en medicina y trabajó como tal. Mamá era Irlandesa y católica. Se llamaba Mary Foley, recuerden ese nombre también.

Arthur Conan Doyle escribió una apreciable obra. Relatos históricos como El Protegido de Napoleón (1897), relatos de médicos y del mundo del boxeo, temas espiritistas, relatos de terror y relatos de aventuras como las vividas por el profesor Challenger en El mundo perdido (1912), entre otras. En fin, las novelas sobre "el otro" no fueron su única producción.

Pero es que Arthur Conan Doyle se vio pronto absorbido por Sherlock Holmes, aunque él nunca lo hubiera deseado y acabara odiando al detective.

Sherlock Holmes que habitaba el 221b de Baker Street apareció por primera vez en 1887 de entre las páginas de Estudio en Escarlata y dio a Doyle una gran suma de dinero a lo largo de su vida, pero a cambio le arrebató la fama. En un primer intento por librarse de la criatura Doyle escribió Su último saludo en el escenario donde apostillaba un prólogo de despedida:

"Esto tiene que acabar, y Sherlock Holmes debe seguir el camino de todo lo que es carne en el sentido material o en el de la fantasía. Es grato pensar que existe algún fantástico limbo para las criaturas de la imaginación, algún lugar desconocido e imposible en el que los elegantes de Fielding siguen haciendo el amor a las hermosas de Richardson y se contonean pomposos los héroes de Scott y los encantadores cockneys de Dickens arrancan todavía risas, y los mundanos de Thackeray persisten en su conducta censurable. Quizá Sherlock Holmes y su Watson hallen por algún tiempo un rincón humilde en este Walhalla."

Pero no lo logró. El problema final no lo fue en absoluto. Sherlock Holmes, seguro que recuerdan ese nombre, regresaría de su encuentro con la muerte en las cataratas Reichenbach (donde sí murió el pobre Moriarty, lloremos al Napoleón del Crimen). La Aventura de la Casa Vacía lo haría reaparecer.

¿Porque? Doyle odiaba a Holmes desde que éste se había inmiscuído en relatos que no le correspondían. En El perro de los Baskerville, Doyle se encontró con una terrible verdad: sólo Holmes podía resolver el misterio que el gran novelista había urdido. Al final, Holmes se hizo con la situación. El perro fue vencido... pero a qué coste.
Cuando Doyle decidió matar a Holmes, le llovieron cientos de cartas. Su público, que había llegado a pensar que Arthur Conan Doyle era el pseudónimo del propio Holmes o quizá del Dr. Watson, ese público no podía permitir que su héroe (antihéroe por derecho propio) muriera. Tal vez fué eso, las cartas, las de los aficionados o la de Mary Foley, su madre (les dije que recordaran ese nombre):

"NO DEBES, NO PUEDES HACERLO; NO LO HARÁS"

y ya se sabe: has de hacer caso a mamá....

You only live twice

2007-06-13T15:27:00.000+02:00

Sólo se vive dos veces:
una, cuando naces,
y otra, cuando miras la muerte a la cara.

Basho (poeta japonés 1643-1694)

En 1964, Ian Fleming escribía Sólo se vive dos veces, una nueva entrega de las misiones del agente secreto al servicio de su majestad y doble cero, James Bond. Esta vez las órdenes de sus superiores lo llevan a Japón, a los jardines para suicidios del Doctor Shatterhand. No se trata de una historia especialmente brillante, me gustó mucho más Casino Royale, pero Ian Fleming relata con incisiva precisión su visión sobre el suicidio en la sociedad japonesa:

La palabra japonesa para designar al suicidio es jisatsu, literalmente "autoasesinato", y aunque sea una solución violenta para los problemas personales, no comporta ningún estigma, como sucede en su país (Gran Bretaña). De hecho, uno de nuestros cuentos folclóricos más famosos, conocido por todos los niños, es el de los cuarenta y siete ronin. Debido a su negligencia, su señor, Asano, fue asesinado. Juraron vengarlo y así lo hicieron. pero luego fueron todos a un lugar llamado Ako para cometer seppuku y expiar así su negligencia. Es lo que ustedes (los occidentales) conocen como hara-kiri, que es un término vulgar que significa "cortarse la barriga". En la actualidad, cuando llega la época festival del santuario de Ako, hay que poner trenes especiales para poder transportar a los respetuosos peregrinos.

[...] Cada año se suicidan 25.000 japoneses. Sólo los burócratas la consideran una cifra estadística vergonzosa. Y cuanto más espectacular es el suicidio, con más ardor se lo aprueba. No hace mucho, un joven estudiante alcanzó gran renombre al intentar serrarse la propia cabeza.Los amantes se cogen de las manos y se lanzan desde las altísimas cataratas Kegon de Nikko. El volcán Mihara, de la isla de Oshima, es otro lugar favorito para los suicidios. La gente baja corriendo por la ladera candente del cráter y se lanza, con los zapatos en llamas, al borboteante calderón del centro. Para combatir este popular pasatiempo, las autoridades de ocupación han abierto ahora, con grandes gastos, una "Oficina de prevención del suicidio" en la cima. Pero las ruedas del buen tren de toda la vida son siempre las que proporcionan la mejor guillotina.

Así que el maligno genio al que Bond se enfrentaba esta vez había creado un exótico jardín, repleto de peligros (plantas venenosas, insectos venenosos, serpientes venenosas, estanques de pirañas, fumarolas de gases a altas temperaturas) para que los japoneses caídos en la ignominia pudiera expiar sus culpas y alimentar las ansias de muerte del Doctor sin que las autoridades pudieran achacarle ningún delito. Aunque el personaje (y Fleming por tanto) era consciente de que dicha gesta podía ser exportada, pese a la aparente excepcionalidad japonesa:

Podemos repetir la misma estrategia en otros países. En todas partes hay personas que quieren suicidarse. Puede que tengamos que modificar el atractivo de las oportunidades que les ofrezcamos. Los otros pueblos no poseen el profundo amor por el horror y la violencia que caracteriza a los japoneses. Una cascada realmente hermosa. Un puente convenientemente situado. Un precipicio vertiginoso. [...] Es el concepto lo que importa. Si mi puente, mi cascada, producen una cosacha de sólo alrededor de diez personas al año, será sencillamente una cuestión de estadística.

Todo un disneyland de la muerte.Y me pregunto ¿que pensais vosotros del suicidio?

Nota al pie de página: En el caso del suicidio japonés, no se trata tanto de un acto de desesperación sino parte de lo que, tras la segunda guerra mundial, los sociólogos llamaron la Cultura de la vergüenza (Shame Culture)... En la que los individuos actúan por la impresión que los demás tendrán de él... La gloria no es para ti, sino para tu familia. La responsabilidad invidual está poco desarrollado.

Gerald Durrell, el naturalista que conquistó Jersey

2007-06-11T00:52:00.001+02:00

Hay personajes que han marcado mi infancia. Cuando no levantaba más de un metro del suelo, era uno de esos niños obsesionados con los animales. No es que me gustaran no, es que mi padre se dejaba una buena parte de su sueldo (casi un quinto real) en dar satisfacción a mi devoradora ansia de "animalitos", así que el dia que mis padres empezaron a leerme a Geradl Durrell, firmaron un contrato del que se habrán arrepentido un par de veces. Al final, me decanté por la carrera de Historia pero la lectura de las aventuras de aquel hombre me marcaron para siempre.

Gerald (Malcolm) Durrell (1925-1995) nació en la India, si bien, sus orígenes eran puramente británicos. Era el más pequeño de cuatro hermanos (entre los que se encontraba el más famoso escritor Lawrence Durrel 1912-1990) y apenas tuvo tiempo de conocer a su padre que murió 3 años despues de su nacimiento, un hecho que catapultó la vuelta de la familia a Gran Bretaña.

Entre 1935 y 1939, la familia vivió en Corfú, la más septemtrional de las Islas Jónicas, una estancia que quedaría plasmada en una serie de libros autobiográficos (Mi familia y otros animales, Bichos y demás parientes, El jardín de los dioses y Un novio para mamá y otros relatos) en los que el autor relataba su afición a la captura y colección de animales como mascotas. Historias sobre su familia que no fueron vistas con muy buenos ojos por sus hermanos.

El primer empleo que lo puso en contacto con el mundo de los zoológicos lo desempeñó, tras la Segunda Guerra Mundial (servicio del que quedó exento por motivos de salud) en el Zoo de Whipsnade (hasta 1946) tal como relatara en Un zoológico en mi azotea. Ya entonces Durrell tenía claro que la función de los zoológicos era la de preservar la variedad faunística e incentivar la cria en cautividad. Sin embargo, su actividad durante los años posteriores a su partida del Zoo de Whipsnade, estuvo copada por las expediciones de captura a fin de nutrir las colecciones de los zoológicos europeos. Fruto de esta etapa son los libros: Los sabuesos de Bafut, atrápame ese mono, etc...

No sería hasta 1958 que Durrell lograría cumplir al fin su sueño de fundar un Zoológico, El Parque Zoológico de Jersey (del que hablara en Un zoo en la isla) cuyo objetivo era, no sólo acercar al público la fauna del mundo si no tambien, la cría en cautividad, un concepto novedoso del que fue pionero. El crecimiento de la fama de Durrell como escritor, documentalista (produciendo una serie de películas sobre sus viajes) y naturalista permitieron la creación de una fundación con el objetivo de apoyar los esfuerzos conservacionistas.

No se trataba de un hombre ejemplar (sus problemas con la bebida llevaron al divorcio de su esposa Jacqueline, que tanto lo había apoyado en sus proyectos) pero sin duda se trató de un hombre extraordinario, comprometido con la ecología, con una enorme capacidad de iniciativa y con un extraordinario sentido del humor. Sus libros son una carcajada constante que sin embargo nos hablan de la importancia de cuidar la diversidad no sólo natural, sino tambien cultural ya que cuando relata sus relaciones con las comunidades indígenas de los distintos territorios que visitó, no hay sino un enorme respeto, admiración y cariño por ellos.

La lista de títulos es casi interminable pero, si quereis acercaros a la vida de Gerald Durrell os recomiendo la trilogía de Corfú, Un zoo en la isla y los Sabuesos de Bafut... para ir abriendo boca.

Shakespeare & Co

2007-06-10T01:07:00.000+02:00

Algunos buscan toda la vida el paraíso, los no creyentes lo niegan con fervor y los agnósticos simplemente prefieren colocarse en la cómoda posición de la neutralidad y mirar hacia otro lado cuando les presentan mapas y otras biblias cartográficas. Yo estoy convencido de que he encontrado mi paraíso y está en la tierra. Se llama Shakespeare and Co.

Hace un año que visité Paris por última vez. No era la primera vez que pisaba sus calles pero la ciudad del amor (como injustamente la llaman a menudo) no es algo que pueda aprehenderse en unos dias y, siempre, siempre te reserva únicas y maravillosas sorpresas. Esta vez, el regalo que París me tenía reservado era el paraíso.

Descubrí la Librería Shakespeare and Co, en el número 37 de la Rue de Bücherie, gracias a mis padres (una constante en París que no me importa reconocer). El marco no podría ser más incomparable: la orilla interminable del Sena, al otro lado de sus concurridas aguas la mole eterna de Notre Damme y bajando por Saint Jacques, el Pantheon y la Sorbonne. El espacio entero se curva aquí para una librería. La fachada del edificio es pequeña, y la invaden cuatro escaparates entorno a dos puertas que vomitan libros. La calle entera está ocupada por las fuerzas revolucionarias de las letras. Preside el retrato del honorable William Shakespeare.

El día que yo entré en aquella libreria de tres plantas, sin paredes sólo estanterias henchidas de libros, hacía calor, como sólo puede hacerlo en París cuando es Verano y se busca la sombra de los árboles del Sena mientras saltas de fuente pública en fuente pública, y das gracias al cielo cuando encuentras uno de aquellos rincones verdes que florecen por París (microjardines ocultos entre los edificios). Sin embargo, cuando entré en la librería me olvidé de todo. Aquello era el paraíso, no me cansaré de repetírselo. Los libros ocupaban cada centímetro útil. La gente paseaba entre ellos, leía tumbados o sentados en alguna de las camas que aparecían y desaparecían de entre las páginas escritas, eso sí, todas en inglés. Incluso el más insopechado de los asistentes a este espectáculo de literatura, un gatazo negro de pelo largo, parecía disfrutar de los libros y miraba con escaso interés a los curiosos desde su cómodo lecho de libros en rústica y ediciones de bolsillo: what kind of book are you? Le pregunté a sus ojos indiferentes.

Bienvenido aquel que venga a leer, rezaba un cartelito en la siguiente planta. Los libros de esta sección no están en venta. Tanto mejor. Nadie te mira mal si coges un libro sin ninguna voluntad de comprarlo. Pero hay tanto para elegir que no pude evitar llevarme un pedacito de esta casa de chocolate. No os he contado que Walt Whitman también preside la acera y es precisamente él quien se vino conmigo desde Francia. I hear America singing...

Si pudiera contaros la historia de esta librería debería empezar por hablaros de su dueño, George Whitman (feliz coincidencia de apellidos), un americano que llegó a Paris en 1951. Pero la verdad es que yo no conocía esa historia cuando llegué a la librería y no puedo contárosla con el rigor y el apasionamiento que seguramente se merece. Así que os recomiendo que useis los enlaces que jalonan esta entrada.

Añadiré que quiero volver. No os he dicho tampoco que su dueño permite a jóvenes y no tan jóvenes, aventureros, escritores y artistas, bohemios y soñadores, dormir en la librería. El hospedaje es barato: una hora de dependiente del paraíso, leer un libro al día, y dejar una biografía de no menos de una página. Parco requisito tiene el cielo para entrar.

Concentración

2007-05-27T11:36:00.000+02:00

Eso que cargan en carretillas
no son hombres sino trapos.
Sus cuerpos reducidos a caricaturas
no son carne, ni huesos, sólo plástico.

Los seres que miran este espectáculo
de humo y cartón piedra
ya no llevan consigo lágrimas ni penas.
No son hombres, están vacíos.

Torsos acostillados, articulaciones hinchadas,
cuencas hundidas, pies llagados,
cabellos ralos, piel macilenta,
sangre y sudor diluidos todos en una mente vencida.

No son hombres. Reducidos a bestias,
sus ojos sólo llevan incomprensión y miedo.
Aquellos que aún guardan valor para luchar
han descarnado su corazón con sus instintos.

El frío inhóspito de la inmisericordia
los ha transformado a todos:
prisioneros, carceleros, esclavos, delatores,
médicos, sanguinarios, fanáticos, soldados.

Cada uno ha encontrado en el campo una muerte.
Salivando el hedor de la combustión malsana,
resecos los pulmones, a falta de lágrimas,
no son hombres, ya nunca serán hombres.

Evolución y vérTigos de crisTal y concreTo

2007-05-01T11:38:00.001+02:00

El mundo fue invadido por insectos
que fabricaron sus colmenas de hormigón y acero
sobre las viejas bases de la historia de los pueblos.

Ahora la sociedad en que vivimos,
hervidero en vidrio, enjambre de espectáculos,
consume lo poco que le queda mientras se eleva
sobre el cuerpo descompuesto de otro niño.

Medio mundo se ahoga en la pobreza
y sus hormigas, cargadas de miseria,
acarrean la vida de cigarras occidentales
mientras las moscas verdes de la política y el dinero
revolotean succionando el capital de nuestras venas.

Las imágenes aquí incluidas pertenecen al genial Fotopoeta Luis Vence que, en un ejercicio de retroalimentación, ha tomado el poema Evolución de mi blog para ilustrar esta serie de increibles fotografías bautizadas con el nombre de vérTigos de crisTal y concreTo.
Llegados a este punto ¿quién ilustra a quién?

P.D: La culpa de que este poema esté aquí no la tengo yo, la tiene (como en casi todos los casos) la mujer que lo eligió...
P.D2: Al final tendré que agradecerle más de lo que pensaba a la electora.

Comentarios antiguos:

Angie Sandino dijo...: Me haces recuerdo a esas películas de un futuro no muy lejano, donde vemos como todo se acabo por nuestro propio descuido...

Un saludo, desde mi lejano, muy lejano verde rincón...; 2 de mayo de 2007 11:39
Osselin dijo...: Dedicado a los amos del mundo:
MALDITO NEOCON
Yo te maldigo
vendedor de muerte
Yo te maldigo
especulador de almas
quemador de suelos
devorador de plantas
traficante de sueños infantiles
carnicero de animales extintos
putrefacto saco capitalista
vacío de amor
que a mi me sobra
por lo que se tragó la Tierra
y me dejo en zozobra
alma descubierta
¡Vete serpiente neocon!
globalizador de cráneos campesinos
Púdrete en un sol de cemento
de hierros retorcidos
como tu alma envilecida
de mercader maligno

Poema de Osselin; 2 de mayo de 2007 15:21
Luis Vence dijo...: Sin querer contradecir el comentario de Angie, creo que esto que describes no es el futuro cercano, sin el PRESENTE.

(me gustó la posdata, vaya sistema que tienes para elegir los poemas! :) ).; 2 de mayo de 2007 15:24
Astrid dijo...: Siento estar en medio de una revolución, eso es, eso siento.
un beso.; 3 de mayo de 2007 12:08
Isa dijo...: Metamorfosis de brillos, decomposición de infancias,
humus para el desencanto,
abono para la muerte.
Triste evolución la nuestra.
Saludos.; 3 de mayo de 2007 16:06


Ana R dijo...: Vengo a agradecer tu comentario en mi espacio y a elucubrar con el contexto de estas letras...Muy buen ejercicio de comparación con el mundo humano. Pocas diferencias con la jerarquización de los insectos...

Un saludo; 3 de mayo de 2007 19:02

Sirena dijo...: Buen texto, Christian. La verdad es que los humanos siguen sin evolucionar. Espiritualmente, quiero decir. Personalmente me avegüenzo del mundo en el que vivimos. Cariños, amigo.; 5 de mayo de 2007 1:21
bydiox dijo...: Lo primero decirte que me ha gustado el poema. Las hormigas... creo que tengo una obsesión con ellas desde el año pasado.

Y no dejes que nadie elija lo que pones en el blog, luego harás lo que te dé la gana, pero mejor que seas tú el que lo haga. Así todas las críticas o las alabanzas serán para ti y por tu culpa, no por "culpa" de nadie más :P

Gracias por avisar, aunque para otra vez mejor vía e-mail (está arriba a la derecha en mi blog, aunque nadie lo vea :( ) o vía msn (con una 'x' más y de hotmail).

Un saludo... desde el otro lado

P.D: Se supone que esta semana también ha habido reunión y eso que pregunté a Cristina y a Isa... En fin, cosas de la vida.; 5 de mayo de 2007 13:20


Luis Vence dijo...: Christian, como bien sabes y habíamos quedado, dejé mi caña y mi anzuelo para que pique en el mar de tu blog.

Finalmente ocurrió; todo es cuestión de tiempo y caña...;)

Fíjate cuando puedas y si lo deseas, publiquemos similar entrada en conjunto.

Un Abrazo.; 6 de mayo de 2007 1:23
Osselin dijo...: YO PECADOR

Excremento erecto
del becerro de oro
El acero ,perfecto
templado en sangre
te sustenta rígido
como la muerte de otro
siempre de otro
Estructuras volátiles
hundidas en hambre
Brillan cables ágiles
tensando un lívido
amasijo
de cadáveres
de otros
siempre de otros
Y sin embargo yo,
yo soy tu mosca
irreverente y cobarde
en la noche fosca
me doy asco
pero ya es tarde.

Poema de Osselin bajo provocación de Luis Vence y este a su vez bajo provocación de tu poema.

Poema de Osselin; 6 de mayo de 2007 11:34
Luis Vence dijo...: Hola, Christian.

Perfecto! Excelente experimento de "inter-inspiración".

Un Abrazo, Luis.; 6 de mayo de 2007 14:15
Isa dijo...: El poder de la palabra hecho imagen.
Sin duda una magnífica simbiosis, mi felicitación para ambos (y a esa mujer que anda detrás de tus letras Christian).
Saludos.; 7 de mayo de 2007 0:09

JuanBM dijo...: Leí el poema de paso, pero cuando vi las imágenes tomó todo una visión nueva. Sentirse hermano de esa raza de insectos que devoran el paisaje es una manera de despertar.; 9 de mayo de 2007 21:50
Christian Supiot dijo...: Hay Juan... si es que la cabra tira al monte, y cada uno tenemos nuestra deformación profesional, yo me fijo más en las letras... tu en las imágenes...

Pero me alegro que funcionara el conjunto.

Un saludo; 10 de mayo de 2007 10:41

República

2007-04-20T11:39:00.000+02:00

Y yo, así como se saborea una fruta
te besaba con toda la boca
un poco por todas partes, monte, valle, llanura.
Paul Verlaine

Tomé entre mis manos la copa
de sus muslos y caderas.
Sobre mis hombros sostuve
el centro de su mundo.
Sacié mi sed con su pecado.
Colmé mi boca con su aroma.
Abracé el pomo que abre todos los umbrales.
Sumergí mi ágil verbo en su bahía.
Desgrané cada pudor con mis susurros.
Recogí el testigo que derramaban sus jadeos.
Exploté el rubor rojo que invadía sus mejillas.
Recé a afrodita arrodillado ante su cama.
Recorrí la anatomía abrupta de sus formas.
Me culpo de buscar su muerte,
de liberar al alma de su hábito,
de pervertir a aquella joven con retórica,
de ser su Sócrates. Mea culpa.

Inviernos

2007-04-08T11:40:00.000+02:00

Fotografía de Luis Vence

La noche tallará mis lágrimas
y el viento las llevará lejos,
hojas del árbol caído
serán mis risas,
inviernos perpetuos
caerán sobre mi caduco rostro.

Llegar a Ítaca

2007-04-07T11:42:00.000+02:00

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
C.P. Cavafis

Siempre, después de un viaje,
una mirada terca se aferra a lo que busca.
Ángel González

Llegar a Ítaca.
Partir.
Pero no partir nunca.

Soñar lo que sueñan los marinos.
Añorar la tierra en la que embarcaste.

Atar los lazos de tu vida con la misma aguja
que cientos antes que tú utilizaron.

Mirar al mar y ver en sus reflejos un destino.
Trazar en la carta un rumbo.

Viajar y descubrir en cada puerto un cambio.
Dejar en cada escala un recuerdo.

Volver de Ítaca.
Pisar tu tierra.
Pero no pisarla nunca.

Sobre el autor

2007-04-06T00:00:00.001+02:00

Christian Supiot Pérez (Valladolid, 1985), cursa actualmente su 5º (y esperemos que último) año de la Licenciatura de Historia en la Universidad de Valladolid.

Como parte de su formación académica ha participado en diversos proyectos de prospección, excavación e investigación tanto arqueológicos como etnográficos. Así mismo, fue uno de los 30 estudiantes que se embarcaron en la Travesía Homenaje a Miguel de Cervantes en Septiembre-Octubre de 2005.

Actualmente Christian Supiot Pérez pertenece a COLMO colectivo.

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