Lucía Boscá, Luciérnaga, Bipolar

Lucía Boscá nació allá por 1985, un gran año para el vino y para mi que soy contemporáneo, estudia filología y afirma (no sin razón) que todo cambia: las palabras, los significados, el mundo, las personas... Le gusta preguntarse y preguntarnos. Es de Valencia, no se equivoquen como un servidor, y, quizá lo más importante, es poetisa.

Lucía Boscá en la red se deja ver en BIPOLAR y su alter ego, Luciérnaga, dice de si misma cuando la dejan que es "Nada y consciente de mi Nada". Luciérnaga o Lucía es empática y lo demuestra en Dolmen de Empatía, y tiene futuro aunque ella se empeñe en decir lo contrario en ESCRITORES SIN FUTURO

Creo que el primer poema que leí de Lucía o de Luciérnaga fue Vagabunda en la Habitación y, pese a todo lo que dijera, me encantó. Lo repito aquí porque se que en su momento no quedó claro. Ese poema tenía fuerza y unas imágenes que lo salvaban de cualquier cosa: hay un gato tumbado, parece que duerme/pero está muerto. Una realidad cruda que se mezclaba con: dudo entonces del azul eléctrico/de la copa de los árboles. Desde entonces he vuelto muchas veces a sus versos. No siempre dejo comentarios, creo que hace bastante que no lo hago, pero sigo ahí, leyendo.

Este mes de febrero, Luciérnaga o Lucía ha publicado un conjunto de poemas en la revista Vulture, en el número 49, junto a pinturas de Marina Puche y fotografías de Indiana Caba. Tres jóvenes creadoras (puedo decirlo así si son de mi quinta?) que logran un conjunto de mucha calidad. Personalmente me quedo con éstos:

Me vas llenando despacio...
Jamás pensé que un hueco
se pudiera desbordar.
Tejes, destejes, tejes...
Y dices que no sabrías
hacer peúcos.

Jamás pensé en el temblor
de mis labios frente al espejo,
ni en tambalearme
para que no me veas y
salgas huyendo,
qué dolor tan grande es ése,
el que me veas...

A veces blanco permaneces,
y no fumas
porque tú
no fumas.
Y no me besas y el motivo parece simple.
La putada es ésa,
que lo parece.


(Pero te irás a Berlín)

Como un alcavarán te robo el nombre,
y lo esculpo sobre esta mesa cálida
de cerezo, que algún día alguien decidió talar.
Te recuerdo, entonces, regalándole lágrimas a Gamoneda
leyendo en él
lo frías que estaban tus sábanas
antes, justo antes, de mí.
Podría escribir sobre mis pezones azules,
ese azul de tus ojos,
y rogarte que no te vayas,
regalarte un mundo
rojo y amarillo
dibujado con tiza molida,
decirte que a lo mejor es verdad
todo aquello que siempre callo.
Decirte, por ejemplo, que tus labios saben
como la tirita de mis pupas
y que estás grabado en mí
como una escultura al limón
sobre la piel del mármol.
O podría confesarte y explicarte
que no con todos los hombres
después de un orgasmo
lloro.

Podría.

Ella recita así:




P.D.: Se que no te gustas cuando recitas así que tienes derecho a pedir que quite el vídeo.
P.D.2: Gracias por el envío.
P.D.3:

Lo que yo no sabía cuando escribí esta entrada es que ya no es una poetisa inédita. Si no que aparece en Estaciones desnudas. Que también tiene blog.

Para que veais lo in-formado que estoy...